Такое оно ремесло,
Иль, все-таки, промысел Божий:
Бывает, из вороха слов
И строчки пустячной не сложишь,
Забудешь про это, и вдруг
Стихи, как заблудшее чудо,
Откуда-то сами придут,
И трудно поверить, откуда.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.