https://stihi.ru/2021/11/11/642
Вновь подступает средь ночи зима, белым ложится на чёрную землю. Равною мерой, что будет, приемлю – посох ли пальцам, плечам ли сума.
В мокрую глину, в ноябрьскую стынь падают конники и пехотинцы. Мёртвых венков – ярко-дики гостинцы. Я бы хотел к изголовью – полынь.
Я бы просил на помин принести ветку полынную, пряно-седую. Снова вдохну –
и почти не тоскую. Словно не жизнь проиграл я вчистую, словно заснул на минуту в пути...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
