Нашей победе 70 лет.
И сразу все понятно, и о чем...
*
Смотрели дедовский альбом мы с братом,
И я спросил тихонько: "Погоди,
А у других народов, есть ли даты,
Чтоб, вспомнив, сердце ёкнуло в груди?
Назвать две цифры, скажем, - "сорок первый" -
И сразу все понятно... - и о чем...?!
Одни услышат - вздрагивают нервы,
А остальным все это нипочем."
Брат распахнул окно. Завечерело.
Весна несла в ладонях красный май.
"Тут, понимаешь, вот какое дело,
Ты до конца все фото пролистай...
Конечно, есть, браток, такие даты, -
И обнял он меня - к плечу плечом, -
Скажи две цифры немцам: "сорок пятый", -
И сразу все понятно... и о чем...
*
Алексей Клишин: литературный дневник
Никто не забыт. Ничто не забыто.
P.S. и не надейтесь
Лановой:
У Пушкина есть грандиозная фраза: «Гордиться славою своих предков не только можно, но и должно. Не уважать оной есть постыдное малодушие». А ведь нас сейчас к этому малодушию изо всех сил толкают.
В Европе журналисты мне в лицо говорили: «Что вы в России со своей Победой носитесь? Вот мы уже забыли».
Я у них спросил: «Сколько дней ваши страны сопротивлялись Гитлеру?»
Молчат.
Тогда я продолжил: «Польша была завоёвана за 28 дней, и за те же 28 дней в Сталинграде немцы смогли захватить всего несколько домов. Дания продержалась ровно день. А вся Европа покорилась за три месяца. И освобождать её пришлось нашим солдатам. И какой ценой! Миллион жизней советских солдат, отданных за освобождение европейцев от фашизма».
Но Европа предпочла об этом забыть.
Спасибо за память! Спасибо, ребята
Сан-Торас
Смотрю, как редеют с годами парады -
Все меньше в строю стариков ветеранов,
Все тише звенят боевые награды
Победы, когда-то такой долгожданной.
Все в прошлом. Но с новым доносится ветром
То ценное, что в каждом сердце сокрыто.
Шел полк молодых, называясь “Бессмертным” -
“Никто не забыт и ничто не забыто!”
За то, что все живо - живет не сгорая!
За то, что великие дороги даты,
Портреты - на площадь Девятого Мая!
Спасибо за память! Спасибо, ребята.
А он не знал...
Сан-Торас
*
Был близок май, конец войне,
Светлела ночь полоской алой.
Они друг другу в тишине
Клялись любовью небывалой.
Такой большой казалась жизнь
В предчувствии судьбы, в преддверье...
Они обнялись, гляда ввысь
На птиц, качающих деревья.
И вдруг рванулись в вышине
Стальные крылья над поселком.
Они забыли о войне,
Попавшей в сердце ей осколком.
...
Рассвет шел с каменным лицом,
Бледнело небо голубое,
А он не знал, что был отцом,
Что их на свете было трое.
Сан-Торас 24.04.2015 22:00
*
Никто уже не говорит...
Сан-Торас
Войне - "сто лет" - дела не наши,
И мир вокруг давно другой,
А медсестричка баба Маша
Идет по улице с клюкой.
На остановке ждет трамвая -
Час пик, как водится, к шести:
"Эй бабка! - ей кричат, толкая -
Пора на кладбище ползти!"
Пешком - взять пенсии копейки -
Пошла, а бедность по пятам...
Устав, присела на скамейке,
Горбушку крошит воробьям:
- Подвинься, старая кошёлка!
- Сюда гребите, пацаны,
Хлебнём пивка, завалим к тёлкам!
... Для них и не было войны.
Цветёт весна девятым мая.
Она молчит, в душе саднит.
"Товарищ, девушка, родная!" -
Никто уже не говорит.
...
Не угадать пути Господни,
И новых истин не открыть -
Быть может наш черед сегодня,
Ту медсестричку защитить?
© Copyright: Сан-Торас, 2015
*
Он уходил без проволочек...
Сан-Торас
Он уходил без проволочек -
Россию надо уберечь.
Вслед голубел простой платочек,
Что кубарем свалился с плеч.
Поднял, к губам поднес - красивей
Он не встречал... пора идти!
Смахнув слезину, спрятал синий
Платочек молча на груди.
Отгромыхали канонады,
Остался в прошлом Бухенвальд.
Прошли салюты и парады,
Чему он рад был и не рад...
Глядел, как лег холодный иней
На опустелое жилье,
И целовал платочек синий -
Все, что осталось от нее.
*
В той тишине, где негасим и вечен...
Сан-Торас
Портрет друга. Картон. Темпера, акварель.
*
Смотрю на небо, щурясь сквозь очки -
Там облака, как бицепсы – качки!
И реактивный самолет записку стрОчит,
То промелькнет, как газовый платочек,
То скроется - безмерна высота.
Полет к свободе, за верстой верста,
Не то что на земле – плетни, ухабы…
Ночных светил немыслимый витраж!
А самолетик ветреный и слабый -
Раскинутые крылья, фюзеляж…
Мой друг меня с усмешкой перебьет:
Та брось! – обыкновенный самолет!
На высоте - тоска и холодрыга!
Пойдет ненормативный разговор…
А я гляжу в небесное индиго,
А я гляжу в распахнутый простор!
Мой друг нальет, зацепит про войну,
Про хирургию без анестезии.
Колючим матом костернёт Россию:
Историю копнет, да не одну:
Про ребятню и баб, про век их вдовий,
Что друг был ранен - под шинелью крови…
Густой, как студень, крови холодец…
Он оперировал, предчувствуя конец.
Взял скальпель и подумал: вот же суки!
Вскрыл полость живота, дрожали руки...
Не чокаясь мы пили самострел,
Он трудно задышал, как после ринга.
Я отворил окно, листок летел,
Луч перьевые облака задел,
Рассвет, согнувшись розовым фламинго,
Креветки звезд клевал в ночной слюде
И вдруг разлился в синей слободе...
- Мура, - махнул он, - врут, что есть тот свет!
Лжет небо, будто жить мы будем где-то.
Жизнь после жизни – допотопный бред!
Дымилась, догорая, сигарета,
Исчезла роспись - самолетный след...
- Где души тех, кто мертв? - мир искалечен!..
Я промолчал, подумав: «Может, нет?! –
В той вышине живут они... далече,
В той вышине, где воздух не прогрет.
В той тишине, где негасим и вечен,
Где негасим и вечен звездный свет!»
© Copyright: Сан-Торас, 2015
*
Эх, девоньки, девчоночки!
Сан-Торас
Простая, ежедневная молитва:
*
Господь, я об одном молю,
Храни всех тех, кого люблю.
*
Эх, девоньки, девчоночки,
Вам кружева б да бантики,
Конфетные батончики,
Фольги цветные фантики!
Шампанское с мороженым,
Любви от звезд, до зореньки!
Но жизнь печалью множится...
Ах, Машеньки да Оленьки!
В нужде не подкачаете!
Воюем мы - не грустно ли?
А вы всё нас спасаете,
Бинтуете без устали.
В пыли дороги хожены,
Война на плечи валится.
Бедою огорошены,
Надеемся - наладится.
Но сколь ни палим хворосту,
И как ни вьем веревочки,
А нет на свете попросту
Таких, как вы, девчоночки!
*
Побед семидесятилетие!
Сан-Торас
*
С французом, немцем воевать -
Вперед, Страна Непокоренная!
В веках России побеждать!
Одно немыслимо понять :
Европа в нас плюет спасенная.
За что, сражаясь, погибать?
Чтоб в мирной жизни голодать?
Живем-то хуже побежденного.
Ну, как такое понимать?
Не год, не два, а лихолетие...
Что ветеранам нынче ждать?
Всучат сухой паек: встречать
Побед семидесятилетие!
Другие статьи в литературном дневнике:
