***

Девочка...
Татьяна Дрожко
Девочка... У мальчишек игра
не заладилась. Им так хочется драк!
Городская гостья уже с утра
целый месяц тут будет жить.
И один, встревоженный, как скворец,
разбиватель окон, носов, сердец,
у калитки будет ждать во дворе,
чтоб шепнуть ей «Давай дружить».

Девочка... В шоколадки-глаза,
две косички запрокинув назад,
прячет ужас. Сзади бабка-гроза
громыхает пустым ведром.
А в окошке тёплый свет, свежий чай,
кукла Леся. Не придётся скучать
даже если дождь на день, не на час
будет весел старенький дом.

Девочка... Жизнь несложный процесс.
Мальвы - это те же юбки принцесс,
одуванчик - как головка в венце,
лист берёзы - парус и щит.
В тёмной бочке, где вода на полив,
там плывёт как солнце белый налив,
а ночами сам Водяной-налим
ждёт, кого туда затащить.

Девочка... Там и ныне твой дух,
где доска качели скрипит в саду,
где в закате бурёнки домой идут
под кнута ленивый прищёлк,
где малиной сладко пахнет от роз,
перламутровы крылышки у стрекоз,
где ругают с улыбкой и не всерьёз
за чумазость худеньких щёк.

Девочка... Непослушная прядь,
словно чёрный ужик. «Идём играть!»
прокричат, и до вечера ты опять,
убежишь, легка как вода.
А скакалки, мячик - не всё равно?
Сонно мыться в бане, не чуя ног...

В утешение детство тебе дано
навсегда, навсегда, навсегда..........

На все времена
Куренный Михаил
Татьяне Дрожко

Что любовь для меня, мадонна?
Это высшая форма веры...

Вздох повысился на полтона.
Меры сводятся к полумерам.
В стороне от чужого счастья.
Рядом, располовинив горе.
Над собою безмерно властен -
Предрассудкам людским покорен.

Вой от собственного нельзя - и
Подвыванье от милых кличек.
Сам себе уже не хозяин,
приручившему - безразличен,
Сладость вновь переходит в горечь,
Вечно давишься этой фразой.
Изливаешь из уст легко речь,
"Я люблю" не сказав ни разу.

Страстность в свежем своем напоре -
И рутинность под ряской лет, но...
Все проходит - да, я не спорю.
Но любовь - никогда бесследно.
Безответная вера... Боже!
Что обыденней? Что святее?
Лик мадонны лучится строже.
Зря молитву в разгар затеял.

Вы все поняли, мона, вижу!
Да, любовь... Откровенно - ересь.
Только нет этой веры выше.
Сам никак вот не разуверюсь...

*********

Как улыбка ее двояка!
Ну кого она не затронет?
Вечный странник, седой бродяга
Улыбнется в ответ матроне.
Что приличной замужней даме
Зачастивший старик-художник?
Обходивший дворы годами,
Чтобы кануть в свой мир ничтожных?
Не прижившийся среди Борджа
И не ставший своим у Сфорца.
Да, бастард, но для них подпорчен
Больше духом не царедворца.
Меркнут ценности их регалий.
Но опала не катастрофа.
Я - творец. Значит, уникален.
Князь сочтен и пронумерован.

Ноги спутали сети улиц,
Как круги жизненного ада.
Но уж если соприкоснулись,
То и рая уже не надо.
Словно милостыню, уронит...
Нет, улыбку, при чем тут деньги?!
Сколько жалости и ироний
Излучали ее оттенки...

*********

Миллионы и миллиарды...
Да, без низших нельзя, кто спорит?
Но вот искра небес в бастарде...
Бог ошибся в своем отборе -
Или наш противоестествен?
Ох, софистика, черт бы с нею...
Но мы все постигаем в детстве:
Мир и люди куда страшнее,
Чем посмертные ад и черти,
Божья воля и гнев Господень.

Пусть рожденьем клеймен до смерти -
От сословных цепей свободен.

Пусть закон освящает семьи.
Грезить узами как-то глупо.
Все ведь нынче живут со всеми,
Но никто никого не любит.
И все реже сердца надбиты,
А разрыв очага все чаще.
Так что нет на судьбу обиды -
От любви я. От настоящей.
Не от ангела Гавриила.
Мать земная - не недотрога...
Что б писанье ни говорило,
Но в грехе этом нет порока.
Чище ли от расчетов, партий,
Узаконенных проституток?
Если так - отчего в бастарде
Божий дар? Это ли не чудо?

Не грешны и не виноваты
В том, кем мы в этот мир явились.
Это Промысел, а не
фатум.
В испытаньях Господня милость.

Благородный ли гениален?
Божья искра - небес кровина.
Кем могли бы стать, но не стали -
В этом наши грехи и вины.

*********

Божий холст распростерт над нами.
Мир людей - что-то вроде рамок
Их дела - только лишь орнамент.
Не комедия и не драма.
Все цветастое столь нелепо..
Даже прелесть изящных радуг
Вряд ли выше ночного неба
И глубин этого квадрата.

Юность - время для встреч, а зрелость...
Да, прощанье одно сплошное.
Что же искра так разгорелась,
А душа вдохновенно ноет?

*********

Да, Мадонна, бывает... Встретил.
Умолкаю. Не дым, не копоть -
Только дымка нужна в портрете...
Божьей искоркой нелегко быть,
Но трудней выглядеть холодным,
Дым держать в себе, истлевая.
Вновь и снова марать полотна.
Да, прекрасна! И как живая!
Красоту передать непросто.
Но задача куда сложнее...
Вспомнил басню. Лиса и гроздья
Высоко-высоко над нею.
На портрете уловки лисьи
аппетитов волков не скрыли.
Те, кто пО сердцу не пришлись ей -
Сплошь кислятина мин на рылах.
Улыбнется она устало -
неизменно одно и то же.
Рассекретила, разгадала.
И голодный скулеж итожит:
Виноград, безусловно, зелен.
Кожа-рожа, ан нет изюмин.
Рассобачились, оборзели.
Каждый в злобе своей безумен.
Дамы, зависть... Склоняют, бредят.
Тот, кто знает жизнь, разберется:
Фон её красоты в портрете -
Человеческих душ уродство.

Я завишу от настроений,
Как работники от погоды.
Смех и грусть, свет и полутени.
Дни и ночи.
Проходят годы.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.12.2014. ***
• 28.12.2014. ***
• 26.12.2014. ***
• 25.12.2014. ***
• 24.12.2014. ***
• 21.12.2014. ***
• 19.12.2014. ***
• 11.12.2014. ***
• 10.12.2014. ***
• 09.12.2014. ***
• 07.12.2014. ***
• 03.12.2014. ***
• 01.12.2014. ***