Потребность писать существует порой помимо нашей воли.Надо писать и баста,как получится- бог рассудит, для чего это надо- никто не знает, что писать, стихи или прозу,статью в газету или наброски сценария- порой неважно... Тебя сдавливает какое-то внутреннее напряжение, что-то внутри тебя просит родиться, выйти наружу из удобного материнского лона лени, где человек поживает в тепле и спокойствии...Пишешь,пробуешь,решаешь...в пределах бумажного полотна судьбы людей, рисуешь образы, прорабатываешь сценки, получаешь удовольствие от совершенной работы. Сегодня вспомнил о полузабытом наброске сценария к фильму, которого пока нет... Воиспроизведу кусочек из него...
Майя живет в одной комнате с Катей, худенькой девочкой с волосами, черными, как смоль, подвижными крупными глазами. Как она похожа на цыганку, или испанку. «Цыганская Кармен какая-то»,- подумала Майя.
-Катя тебе надо встать танцовщицей фламенко. Нарядить тебя в роскошное испанское платье, огненно-красное, с желтыми и оранжевыми цветами, дать кастаньеты. И еще нужна гитара, оранжевая, апельсинового цвета, с красивым густым звуком. Или нет - две гитары!.. Гитаристы - тоже испанцы в широких соломенных шляпах, с усами и бакенбардами. Они ставят тебя в центр круга. Ты танцуешь между ними как бабочка – огненный цветок, горячий, дышащий как вулкан. Тебя пронзает мелодия их гитар, то певучая, плачущая как раненная птица, то гневная, раскатистая, пламенное сокрушающее расгеадо, испанский перебор - удар пяти молниеносных ножей. А сзади из зияющей тьмы испанской пещеры выходит седой старик с волшебной повязкой на лбу - и в центре ее громадный, сверкающий как прожектор рубин. Всю сцену пронизывает ослепительный контровой луч. Он проходит сквозь твое великолепное платье, делая отчетливым черный силуэт твоего танцующего тела. Настоящий костер …. А потом пропадает все: старик испанцы, пещера…. Остаешься только ты и ночь! Звездная ночь с пением цикад, ароматом цветов и твоим танцем, незримым духом живого испанского пейзажа. Кастаньеты испуганно шарят по ночной тьме и падают на речные камни, рассыпаясь осколками звенящего хрусталя. А потом, потом все застилает густой туман …. Майя говорила, говорила и не заметила, как погрузилась в глубокий сон.
Снилась ей ночью пара великолепных гордых лебедей : черный и белый. Они плавали по мерцающей глади голубого озера и махали огромными крыльями - и на поверхности воды мелкой рябью расходились узоры их красивого танца. А потом озеро покрылось белесой воздушной дымкой, и пошел мягкий густой снег…. Где-то там, в выси – горело яркое белой солнце. Майя тянулась к нему руками, ловя снопы ослепительных лучей. Солнце проходило сквозь ладони и шелковистыми белыми лучиками скользило по щекам и распущенным волосам девочки. А наутро, проснувшись, ей буквально играючи пришли на ум простые строки:
Утро. Столик. Две тарелки. Кружка, кофе, молоко.
Бублик, мыло, две копейки. Надо уж вставать давно.
Хочется поесть всего: булку, сыра, эскимо,
Но артистам всем балета к лакомствам дороги нету,
Чтоб ходить нам на пуантах, бегать, прыгать, танцевать,
О гастрономических талантах, надо, детки, забывать.
Чтоб красивой стать, цветком кувшинки,
Надо легкой быть как пушинка.
Только легонькую лебедиху лебедь подкидывает лихо.
Се ля Ви. Пора вставать.
Да, пора вставать и давать жизнь делам. Походить и опять сесть, пробовать писать, да так, чтобы ясность мысли была тебе не чужда....Глядишь, родится что-нибудь стоящее...Успеха всем хорошим начинаниям для читателей и писателей!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
