На этот раз - моноспектакль Елены Муратовой по прозе Марины Цветаевой "Мой Пушкин".
На меня хлынуло море (а разговор шел именно о нем) звуков, запахов, полузабытых детских ощущений. Поэт - всегда Поэт, а уж когда пишет о себе, о своих ранних полузабытых чувствах, притаившихся где-то там, в глубине души...
Из каждого цветаевского предложения могло бы получиться великолепное стихотворение - но нет, в этот раз она на лирику не разменивалась.
Цветаева, как сказочная царевна, пригоршнями бросает в толпу самоцветы, а нам, слушающим, остается только подбирать их - и восхищаться чистотой их огранки.
Такая подпитка, подзарядка нам, людям пишущим, просто необходима.
Цветаева вдохновляет, как красавица пушкинских времён. Вдохновляет на новые стихи, на жизнь, которая для меня без стихов немыслима.
Читайте Цветаеву, слушайте Цветаеву, разговаривайте с ней, советуйтесь и восхищайтесь!
Вот и всё, чем мне захотелось с вами на этот раз поделиться.
Люблю всех вас.
