Бешенство

Родина - женщина.

Я долго думал, что написать в предсмертной записке: должен ли я писать её вообще, и если да, то какой длины должно быть это послание, и в каком стиле я должен излагать свои последние слова? О многих красивых словах я думал, и все варианты были по-своему прекрасны, некоторые лаконичны, поэтичны, лиричны, некоторые были разборами себя, своей жизни, некоторые банальны, например что-то типа:-"я всегда хотел сиять, как эта яркая звезда в ночном небе, и я хотел бы падать, как она. Так позвольте же мне быть звездой навсегда".

Я хотел бы остаться для мира загадочным. Загадочным для мира, но понял ли я сам себя за всю жизнь? Кто, в сущности, я такой? Человек, кошмар, тень, выдумка, мысль? Если человек, то какой? Если тень, то чья? Если звезда, то к какой солнечной системе я принадлежу, в каком именно уголке галактики нахожусь и кому предназначен мой свет?

Но так ли уж важен смысл в этом бесмысленном мире? Так ли уж нужен вопрос "почему" в современном мире?.. Я не знаю, сказать правду. Всё, что я знаю, или думаю, что знаю, это то, что по-настоящему важны лишь Сила и Правда. Даже если вы врёте, сознательно закапываете, убиваете Правду, она никогда не умирает до конца. Рано или поздно, она восстанет, раскинет своё семя в вашем отравленном саду и убьёт Вас. Она никогда не умирает, она лишь затихает, уходит в подполье до срока - но она никогда ничего не забывает. Поэтому лучше дружить с Правдой, быть честным - если не с другими, то с собой.

С Силой всё примерно также. Если вы честно хотите быть слизняком и ничем больше - будьте им, но тогда не кривите душой, не обвиняйте других в наличии этой силы, которой нет у вас. Другие, "плохие", нехорошие, достигли этой силы и власти, работая, совершенствуя себя и воплощая свой план в реальность. Вы же, вместо честной работы по достижению этой власти, прикрывались моралью, христианскими добродетелями, обществом, "средой", но правда в том, что вы либо не могли достичь силы из-за своей собственной неуклюжести, слабости, либо не прилагали достаточно усилий. Всё, что вы хотели - быстрого результата, американского TV dinner'а из микроволновки, кубики пресса за 20 минут. Вот и вся ваша недолгая мечта, весь ваш пластиковый мир. Сильные мира сего жаждут и думают о большем, их цель лежит далеко, за горами годов тренировок, закаливания души и тела, стойкого желания Силы. И неудивительно, почему вы, стоя рядом с ними, трясетесь и не знаете, что сказать, потому что вы никогда не чувствовали той же страсти, что течёт в сильных людях с самого начала, с самого их основания.

У меня было очень много страхов: я менял их, как перчатки: страх жизни, смерти, страх приближения красивой женщины, страх неудачи, страх удачи. Страх темноты, воды. Страх одиночества, страх соперничества. Теперь, когда у меня нет основного, жизнеутверждающего страха, я не знаю, кто я, и почему я есть. Я просто существую и стараюсь получать удовольствие.
Итак, моя жизнь зашла в тупик. Я не регрессировал, не закончил своё развитие - фактически, я стал лучше во всех аспектах жизни когда отбросил мораль в сторону, "с парохода современности". Я нашел Силу, но забыл Смысл, стал полым внутри. Отгорели зеленые дали,
Серебром отшумели тела.
Ведь шептали нам тени, шептали:
"Плохи, милые, ваши дела".
Неумелые наши печали
Ты под ручку с собою вела
Как детей беспризорных и диких,
По полям, берегам и садам.
Их пречистые светлые лики
Нам сияли подобны цветам
Волчьей ягоды ли, повилики...
Тени, тени ходили по нашим следам.

И светили нам тихие звезды,
Напевали богини прекрасную песнь.
Оттого ли так было все просто,
Потому ли отдался я весь
Алтарю твоему и под гвозди
Поцелуев возьми и полезь...
В самом крае зимы мы, гонимы,
И нужны мы навряд ли кому
Лишь друг другу - печальные мимы
В черно белом печальном дому

Ну вот Серёга, он немного выпил или много,
Лежит и смотрит звёздам в душу - за душой у них
Лишь чёрное пространство, ни копья и ни дороги,
В траве Серега. Он орал всю ночь -теперь притих,

При них, при звёздах всмысле - столько воздуху и света,
Как бы достать его, того, с небес сюда рукой
И в банку засолить, чтобы до самого до лета...
А вон, гляди, летят, несут холодный свой покой,

Парят они над нами. Ты лови огни, Серёга,
Не вечно им летать, а нам серебряную нить
Ловить, мотать на ус времён. Ты отдохни немного
Под зимним одеялом, ведь успеется пожить,

Вот умирать - другое дело. Кино играет в наших сердцах.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 27.07.2022. Бешенство