***Какая-то печаль постоянно преследует меня. Я не понимаю, настоящая она или просто показная - нате вам, мол, я такой загадочный мечтатель и печальный поэт. Я понимаю, что человек цепляется за всё - за радость, за боль, за зло, за мораль, за печаль, за всё, что может сделать его хоть немного выглядящим особенно, всё, что может привлечь к себе внимание других. И, конечно, всегда хочется думать, что эта боль, радость и т.д. - самые что ни на есть реальные реальности, самые что ни на есть живые чувства - а, главное, хочется верить, что ты один такой реальный и живой. Что ты особенный в пресловутой "толпе". Что только ты УМЕЕШЬ ЧУВСТВОВАТЬ. Поэтому по всему я не уверен в живости своей печали. Вполне возможно, что это - не более чем симулякр, мимикрия, защитный механизм. Защитные механизмы у животных безусловны и связаны с физиологией - яд, окрас, шипы и т.д. У человека защитные механизмы почти всегда приобретённые и связаны с психологией - потеря дара речи при психической травме, диссоциация, депрессия, попытки показаться безразличным, подделка чувств и т.д. Также в последнее время у меня появилось ощущение что я - уже не я, что это кто-то другой в моём теле, под моей личиной. Как будто бы меня вытесняет кто-то новый и не связанный со мной. Сид Барретт пел: "A day so dark, so warm "День такой тёмный и тёплый, Такой тёмный и тёплый день - как в утробе. Безвредная жизнь. Я бы хотел попасть обратно в утробу и больше не выходить оттуда. Я хочу жить в подвале до конца жизни без забот и без людей, рисовать розы и стулья. И умереть от рака желудка в 2026 году. Я боюсь. А что, если я просто пытаюсь показаться чем-то другим? А если нет? Я встречал, видел, слышал очень живых и странных людей, талантливых, хороших. Мне было страшно, когда я видел кровавое запястье женщины с ПРЛ. Она, или её болезнь, или обе - любили меня. А мне было просто тревожно и страшно. Хорошая женщина, и, наверное, живее многих - мне было страшно видеть и слышать эту жизнь, держать её в руках, чувствовать её. Я предпочёл покой темноты, свой безжизненный мир. Я слышал хороших людей, я читал хороших ЛЮДЕЙ. Я слышал надрыв, я слышал правду и читал правду. Я держал правду в руках и целовал её. Но такое ощущение, что все хорошие люди безвозвратно уходят. А ты скучаешь по ним. Истина ускользает из твоих потных рук. Слова теряют смысл, красоту и значимость. Женщины, которых ты любил, никогда не вернутся. Восторг от встречи с чем-то отличным и правдивым никогда не вернётся, не будет прежним.
© Copyright: Виталий Шерстнёв, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
