Потерялись слова. Заморозились в зиму.
Дрыхнут мысли, и чувства, желания спят.
Вот весна бьёт в набат. Но ушей моих мимо:
Для меня её воздух как истинный яд.
С партитур соловья воробьи вдруг запели,
На кустах словно почки сороки сидят,
И тихонько выводят кошачие трели...
Открываю окно. Белки в ветках грустят.
Впрочем, нет. Они только чего-то поели.
И ещё на орехи деньжонок хотят.
Да, весна...Крутит ноги, и руки. И душу.
Может, просится просто красотка наружу?