Раз сотый,
улыбаясь
как « Джоконда»,
и руки опускала.
Так пробежали,
мои зимы-вёсны!
Вдоль незакрытых фраз или вопросов.
Так пробежали, мои зимы-вёсны!
Так пробежали.
Письмо ...
цеплялось за печали,
лишь буквы твоё имя нарекали
и шли к чужим стихам,
как тени в гости.
Глухих, боясь наверно ударений,
которые, меняют слов значенья.
.....Я вновь тебе, письмо не написала,
есть у стихов особый приворот
и потому письмо стихом живёт,
душа –
вблизи его обосновалась.
Я вновь писала
и не дописала….
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
