Может скрутит... Останусь тогда,
перекошенный и безъязыкий,
просто выдохну - не покидай
и прости мои прежние бзыки.
Допиши, дочитай, досмотри
эту сторону, где обездвижен
каждый нерв, каждый стих, а внутри
вместо крови настойка из вишен.
Переспелых, прокисших давно,
только булькает в мертвенных венах,
постигая эффект домино -
чуть заденешь - и рухнет мгновенно
всё, что было. Забудешь о чём
ты писал, говорил... Где граница
между смертью и параличом,
что ушло, что смогло сохраниться
для тебя... Для сиделки моей,
отвергающей дрязги и сплетни.
Ну, а ты постарайся, досмей,
дочитай до страницы... последней.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
