***

вьюн

Либолев 2

Сезон дождей, унылый кладезь
стихов о всякой ерунде...
Проворный вьюн к стене приладясь,
ползёт, как старый прохиндей,
к дородной даме под балконом,
к одной из тех кариатид,
что тихо стонут - нелегко нам...
Но он мой взгляд опередит,
и, оплетая узловатой,
корявой плетью крепкий стан,
бескомпромистностью охвата
сомнёт любое "перестань",
прервав патетику сезона...
А как же мне? Писать о чем?
Уныло хныкать нет резона,
кого мы этим увлечём...
На ржавой жести нацарапай -
здесь был... А толку-то с того..
Кому ты пишешь этот рапорт,
он будет спрятан под листвой,
пожухлой, скатанной в папирус,
затем - истлевший до трухи.
И сколь ни жалуйся на сырость,
сколь ни замаливай грехи,
а к праху прах... Мой свет, не мешкай,
купи дешевого вина,
налей себе стакан портвешка,
пускай душа уязвлена
унылым видом - ты не сетуй,
всё будет лучше, чем вчера.
Ещё размножатся офсетной
печатью эти вечера,
ещё придут стихи другие -
другие вина - цвет багров...
И отпоются литургии
по тем, кто стар и нездоров,
как вьюн за краешком отлива,
что к даме тянется плетьми...
И только пялится пугливо
на всех Афин и Артемид.

© Copyright: Либолев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092808898

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.09.2015. ***
• 29.09.2015. ***
• 25.09.2015. ***
• 15.09.2015. ***
• 12.09.2015. ***
• 02.09.2015. ***