Мой город в сумерках сгорал: дворцы, соборы, колокольни,
Здесь Достоевский жил так больно,так бедно жил и умирал.
Тут эхо в ворохе теней за былью скрыло небылицы,
Застыли звонницы столицы, как мачты древних кораблей.
Разнялись лунные мосты и небо падало в объятья,
Шла ночь в прозрачно белом платье на рукописные листы.
Летели в серой поволоке, в крахмальном мареве дворцов
Колонками косых столбцов ее рифмованные строки.
А город ими ворожил, тревожил спящего поэта,
Прекрасной даме Блок сонеты из белой полночи сложил.
И перья страуса качались, и очи в дальних берегах,
В его молитвенных стихах ему священными казались.
Туманный ветер, дождь, листва, заоблачные оторочки
Вплетались в Пушкинские строчки, выплескивалась в них Нева…
И отсвет каменных домов, всем золотом не спящих окон
За вихрем царского барокко, вливался в звон колоколов.
Прибой реки, волной листал страницы неба до изнанки,
А город типографской гранкой историю судьбы верстал.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
