***

Поезд в Коктебель
Vladkor54
ПОЕЗД В КОКТЕБЕЛЬ

Уходит поезд в Коктебель
По расписанию июля.
Поэты тянут канитель
Стихов и отливают пули –
Слова калибра 5,6
И загоняют их в патронник…

Метлою трёт асфальта жесть
Вокруг вокзала мудрый дворник,
Познавший всё, чем дышит свет,
Чем мир от сотворенья занят,
И в треснувшем стекле пенсне
Орлы двоятся и рязани,
Клубится лондонский туман,
Дрожат Стамбула минареты...

А суетливые поэты
Буфету выполняют план.
Буфетчик делает коктейль,
Размешивая водку соком.
Поэты едут в Коктебель –
Предаться думам о высоком.

Гудит красиво паровоз
Глубоким оперным контральто…

Прощальный марш на старом альте
Играет дворник меж берёз…

ЕЩЕ ОДНО ПИСЬМО РИМСКОМУ ДРУГУ

Александер, друг мой древнеримский,
Как там воздвиженье Колизея?
Соберусь, черкну тебе записку
Чтобы встретил, - вместе поглазеем.
А вообще, ты был всегда с причудой,
Даже имя выбрал - будьте–нате!
Впрочем, это лучше, чем Иуда…
Что у вас там нового в сенате?
Не смотри, что я пишу, как Бродский,
Ты ведь друг мой римский, или где-то?
Вот тебе вопросик идиотский:
Постум - это выдумка поэта?
Или это, все-таки, Агриппа?
Или Марк, который Кассианий?
Прихвачу с собой бочонок спирта,
Разберемся who is… Кстати, в бани,
То бишь в эти, как по-римски?.. термы!
Больше я с тобою - ни ногою, -
Очень уж потом мне было скверно,
Хуже, чем обычно с перепою…
Что-то меня циклит на вопросе, -
Этот Постум, - как заноза… в пальце:
Марк или Агриппа? Или вовсе
Бродский про другого стих забацал?..

Видно, старость голову мне клинит,
И никто не подтолкнет к разгадке:
Постумов до пса в огромном Риме,
А Иосиф там, где взятки гладки…

ТРАНЗИТНОЕ

Пилою режут волосы дерев,
А я живу, душою отболев,
В транзитном зале за стеклом витрины.
Оранжево жужжит бензопила,
За стёклами земля белым бела,
И мой транзит истёк до половины.

Провинция справляет Рождество,
Империя вздыхает тяжело
И медленно дробится на цитаты.
Я наугад беру цитаты в горсть
И пробую на вкус, как поздний гость,
Испив коньяк, берётся за цукаты.

Горчат в сиропе приторном слова.
Поэзия моя пока жива
И обживает естество плацкарты,
Где вряд ли различают вкус цукат,
Где водку пьют, и курицу едят,
И, коротая путь, играют в карты.

Но это всё мне только предстоит:
Транзитный поезд в тупике стоит,
В транзитном зале пустоты пустыня.
Лишь шаркает уборщицы метла,
Лишь за стеклом жужжит бензопила,
Лишь на душе никак не тает иней…

(С)2005-2014

© Copyright: Vladkor54, 2014
Свидетельство о публикации №114043010181

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.04.2014. ***
• 29.04.2014. ***
• 28.04.2014. ***
• 25.04.2014. ***
• 24.04.2014. ***
• 23.04.2014. ***
• 21.04.2014. ***
• 20.04.2014. ***
• 18.04.2014. ***
• 17.04.2014. ***
• 15.04.2014. ***
• 14.04.2014. ***
• 13.04.2014. ***
• 12.04.2014. ***
• 11.04.2014. ***
• 10.04.2014. ***
• 09.04.2014. ***
• 08.04.2014. ***
• 07.04.2014. ***
• 06.04.2014. ***
• 03.04.2014. ***
• 01.04.2014. ***