рыбацкое метафизическое
Стран-Ник
Ночь - время клёва лунного сома!
Мы в темноте, по-брейгелевски слепо,
искали реку, сетуя нелепо
на недостаток счастья и ума.
Был этот вечер выкурен, пропит,
забыт и втиснут в застеколье окон.
Свернулось небо в серебристый кокон,
застрявший в перигелиях орбит.
Но, осветив ближайший лес и лёсс,
всё взбаламутив, грузно и весомо,
надеждой растревожив хромосомы,
упало "нечто" в засверкавший плёс.
Отозвалось безмолвием в груди.
Вдруг прожитое как-то измельчало,
притихло, прогорело, прозвучало
и разлетелось пеплом позади…
И стартовали искры от костра,
как корабли, в бескрайний чёрный космос,
земля вращалась - грандиозный компас,
вновь изрекали вечное уста…
Уха варилась, злились комары,
топорщил сом усищи на кукане,
томилась водка на камнях в стакане
и затаилось завтра до поры,
пережидая буйный лунный свет.
Горчили росы – странное похмелье…
Мы изловить великое не смели
и "нечто" тихо пряталось в рассвет...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
