Апрельские мелодии Виктор Гаврилин

Эргар: литературный дневник


Не ко мне прилетел ты, весёлый скворец,
а, скорее, к весеннему грому,
и не мною храним твой бескрылый птенец,
просто пальцем его я не трону.


Посреди мирозданья, людского жилья
раным-рано в заботах проснёшься,
то грача передразнишь, а то соловья,
но мелодий людских не коснёшься.


Сплетены наживульку, знаменьем взошли
твои песни иного порядка...
О, не ты ли исконный хозяин земли -
так ты важно хлопочешь на грядках?!


Словно всё для тебя - эти пустоши крыш,
эти зёрнышки звёзд врассыпную...
Император скворечника, как ты сладишь
свою малую чашу земную!


И, головку задрав, испиваешь до дна
то ли сладкую жизнь, то ли небо.
И не старость, ни смерть мне твоя не видна,
как бы трепетно смертен ты не был.


Но, летучий собрат мой по тёплой кровИ,
как дано тебе в краткую пору,
насылая напасть безответной любви,
открываться случайному взору!


Как тебе улыбнётся природы венец,
над которым пусты пьедесталы!
Гул небесный, кому я - весёлый скворец,
провожаемый взглядом усталым?


* * *


Затишье апреля. И хор не вступил
в бренчанье мелодии зыбкой.
И грач, как футляр, свои крылья раскрыл
и пробует ржавую скрипку.


Россия, извечно начало твоё
с медлительности Великопостной.
Очистится всё и приладится всё
для радости многоголосной.


И вновь в соловьиных раскатах не прячь,
когда всё готово излиться,
по-русскому к месту полуночный плач
души иль таинственной птицы.


* * *


Как искорёжен весь каркас весны!
Строенье парка - будто после взрыва.
И сумерки ещё не зелены.
И лягушачья заводь молчалива.


Откуда в нас уверенность живёт,
что жизнь всегда своё исполнит дело,
и загустеет всё - невпроворот,
и почки не контужены обстрелом?


Но вот в долине, где метался бой,
отщёлкнув чешую среди затишья,
сам выпростался лист глухонемой,
колеблем ветром, но совсем не слышим.


Дохнёт ли бриз, пройдётся ль буря вдруг,
клоня к земле вскипающее древо,
в чащобе словно выключили звук -
она отныне всё приемлет немо.


И от молчанья лёгкого листа,
безмолвного раскачиванья веток
сама стихия кажется пуста,
и нет её величию ответа.



© Copyright: Виктор Гаврилин, 2019
Свидетельство о публикации №119041907622



Другие статьи в литературном дневнике: