Мой день, не помнящий числа, Живет в своем недоуменье, Растит в траве стихотворенья, Пока луна не убыла.
От шумных улиц в стороне На берегу глухом Довольно шляется теней, Не находящих дом.
Под шум катящейся волны, С катящейся слезой Моим рассказам нет цены О скуке домовой.
И нет внимательней ушей На берегу пустом. Одна из них в один из дней Удавит ни за что.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.