Все устаканилось в мире базарном, каждой пшеничке - достойный амбар. Молча пьет водку за стойкою барной не долетевший до солнца Икар.
Близится полночь, как буря в пустыне ( слышь, капитан? не уснул, капитан). Пьяные слезы текут по щетине и, как по желобу, льются в стакан.
Кто бы поверил, что дух встрепенулся, что поднялась и опала волна... Он долетел. Не упал. Прикоснулся. Просто вернулся не в те времена
© Copyright: Петр Люкшин, 2017
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
