Метель. Из Бургоса
Эргар: литературный дневник Повинуясь некому капризу
(ну, а что на свете - не каприз?),
не люблю я как-то Мону Лизу -
самую известную из Лиз.
Вижу в ней избыточность эффекта -
эти горы, небо и лицо,
вижу в ней сияние проспекта,
а не пошехонское крыльцо,
на котором топчется в смущеньи
и кольцо сжимает в кулаке
мужичок, принёсший извещенье
о замерзшем насмерть ямщике.
А хозяйка за дощатой дверью,
знать не зная ничего о том,
что буран, пронёсшийся над Тверью...,
тянет чай большим припухшим ртом.
Вот - Россия. Вот вам на ладошке
дикие просторы, волчий вой
и созвездий скользкие дорожки
над любою русской головой.
Проступают буквы на металле,
прилипает к буковкам язык.
Мы бы это делать перестали,
только каждый к этому привык.
Пролетает тройка по-над лесом
и над степью, полной волчьих стай,
пролетает по-над тройкой бесом
Божий раб писатель Николай,
и летит туда, где камни Рима,
Джиоконда, Данте, Рафаэль,
принося весомо и незримо
ледяную русскую метель.
© Copyright:
Эргар, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
