21 апреля 2020

21 апреля.
Мой личный День памяти отца.
Прошло 49 лет, с того дня, когда его не стало.
Казалось бы, детская память - что можно помнить из самого раннего детства? Но, видимо, так устроен мозг, что важное - откладывается и остаётся навсегда.
Мгновения светлой, доброй жизни когда отец приходил к нам домой и я кидалась ему на руки, обвивала шею тоненькими ручками и шептала в щекотное ухо за кудрявыми волосами, как я его очень ждала и крепко-крепко люблю.

От него всегда пахло бензином, он был заядлый водитель, мог сам разобрать и собрать машину в любых условиях, работал в аэропорту водителем. Видимо, его любовь к машинам и безумным дорогам передалась мне с генами.

А ещё я помню, как он однажды показал мне простенький фокус с руками - одной рукой гладил по колену, другой по другому - стучал. - Я тоже так могу, - засмеялась я ему вторя, пытаясь проделать тот же трюк, но у меня ничего не получалось. Тогда папа посадил меня к себе на колени и сказал, что когда я научусь так делать, я стану взрослой!
Я не научилась так делать до сих пор!)

Мне всю жизнь не хватало отца! Хотя его роль после выполнял дед, но мне хотелось знать, что у меня есть и мама, и папа. Как две руки, как два крыла, чтобы заботиться, защищать, учить жить.

Отец жил отдельно от нас, у него была другая семья, а с мамой они очень любили друг друга до самого конца. Все знали об этом и в его семье, и в нашей. Но поделать с этой любовью никто ничего не мог.
Даже в те, серьезные 60-е годы прошлого века. И слава богу, что у них были смелость, сила и мудрость - не потерять друг друга, не смотря ни на что - я живу, вопреки и на радость!

Сейчас другие, более свободные нравы, однако, за любовь мужчины давно перестали бороться, а женщины перестали ждать и верить в сказки.

А мама верила! Она и сейчас у меня верит во многое доброе, светлое и вечное, в отличии от меня.
Эта их любовь живет во мне и даёт силы. Я знаю, что мир спасёт только любовь, в абсолютно любом ее проявлении.

Память хранит любовь. Ничто не может изменить это.

21 апреля. Какой-то двор, вокруг очень много людей. Мне видны только их ноги. Темные брючины и подолы платьев. Больше ничего не видно. Моя ладошка в маминой руке. Мне здесь не нравится. Мама плачет, я слышу ее голос, обращённый к кому-то: «Возьми ее на руки, пусть попрощается»
Меня подхватывают чьи-то руки и вот я уже сижу на шее у мужчины. Мне видно много людей теперь сверху. Я не понимаю что происходит и внимательно всматриваюсь в происходящее.
; Что ты видишь, Ритуля?, - спрашивает мама.
; Я вижу папу! Папа!!- кричу я вперёд очень громко, вдруг осознавая,маленьким сердцем, что я вижу его в страшный последний раз.
Ещё я видела вокруг него много, много чужих женщин, мужчин, старушку, сидящую у изголовья, девочку и мальчика с женщиной рядом...
Ужас охватывает меня. На мои крики поворачиваются люди в толпе. Мужчина ставит меня на пол, мама берет меня за руку и мы быстро уходим.

Там лежал в гробу на улице мой папа, а рядом стояли близкие ему, но чужие нам с мамой люди.

Много лет я жила с этой саднящей отчужденностью внутри и при малейшем кажущемся намеке на собственную ненужность всегда уходила первая, быстро, решительно и навсегда. Лекарства от этого жизнь мне пока не подарила.
Подарила только память и любовь.

Царствие небесное рабу божьему Виктору...
Р.Од
21.04.2020г.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.04.2020. 21 апреля 2020