Уходит гений...Сколько их, Которым малый срок отпущен... Бёрнс, Перголезе, Моцарт, Пушкин... Уходит, как он ни велик.
И думаю с печалью я: Будь он хоть трижды гениален, Итог для всех равно печален, И не прибавит он ни дня.
«Несправедливо!» — крикну. Но Блюдёт свои законы тело, И нет ему до духа дела, — Иное бренному дано.
Любое, прахом становясь, В иные формы переходит. Земные атомы в природе Перемешаются не раз.
А дух восходит к Богу Сил По Промыслу, что нам неведом, И Моцарт, рано взятый Небом, Садится вновь за клавесин!
Лев Болеславский.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.