Набираешь на спицы ветер, туман, осоку,
паутину вплетаешь, запах листвы особый,
недосказанность света, тонкий укол потери,
получаешь одну из высочайших материй.
Полотно проницаемо воздуху, звуку, влаге,
хоть совсем не дыши, пытаясь оборки ладить.
Но когда ты закроешь ряд и отложишь спицы,
образ белого января перестанет сниться…
Когда я была ещё только зерном,
мне было уютно в объятье земном.
Когда я травою упрямой была,
дожди отмывали весь мир добела.
Потом, дотянувшись почти до небес,
я думала: мир – это сказочный лес.
А после пришествия первой зимы
мне стало известно, что мир – это мы…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
