***

A million prayers to God above,
A million tears make an ocean of...
Bon Jovi

Где найти океан сострадания,
Чтобы хватило на все трагедии,
На каждое упавшее здание,
На каждое тело, найденное в кювете,

На каждый зародыш в белизне абортария,
На порванную артерию,
На распятие и растление,
На объединение пролетариев,
На людей, превращающихся в растения?..

Где найти сострадания
На всех, кто за чьё-то здоровье
Выпил боярышника,
Кому обеспечено оказаться без печени,
На каждую припозднившуюся барышню
И на каждого валютного ипотечника,

На каждого брошенного на улице,
На всех попрошаек во всех переходах,
На потерянных, что никак не найдутся
И потерявших, что места себе не находят?..

Где найти океан сострадания,
В котором омоется каждая рана,
Каждая чуть заметная ссадина,
Каждая пора?..

Безокеание.
Полное безокеание.
Не наполнят и ванну 
Слёзы сегодняшнего рыдания...

© Дмитрий Гвоздецкий, "Океан сострадания"

http://stihi.ru/2016/12/26/8634

_____________

Как я спал на войне,
          в трескотне
        и в полночной возне,
на войне,
           посреди ее грозных
                  и шумных владений!
Чуть приваливался к сосне –
           и проваливался.
                  Во сне
никаких не видал сновидений.
Впрочем, нет, я видал.
        Я, конечно, забыл –
              я видал.
Я бросался в траву
         между пушками и тягачами,
засыпал,
         и во сне я летал над землею,
                  витал
над усталой землей
          фронтовыми ночами.
Это было легко:
взмах рукой,
                    и другой,
и уже я лечу
            (взмах рукой!)
                   над лугами некошеными,
над болотной кугой
              (взмах рукой!),
                     над речною дугой
тихо-тихо скриплю
             сапогами солдатскими
                      кожаными.
Это было легко.
            Вышина мне была не страшна.
Взмах рукой, и другой –
            и уже в вышине этой таешь.
А наутро мой сон
            растолковывал мне старшина.
– Молодой, – говорил, –
           ты растешь, – говорил, –
                    оттого и летаешь…
Сны сменяются снами,
           изменяются с нами.
В белом кресле с откинутой
            спинкой,
        в мягком кресле с чехлом
я дремлю в самолете,
             смущаемый взрослыми снами
об устойчивой, прочной земле
              с ежевикой, дождем и щеглом.
С каждым годом
              сильнее влечет
                               все устойчиво прочное.
Так зачем у костра-дымокура,
              у лесного огня,
не забытое мною,
              но как бы забытое, прошлое
голосами другими
               опять окликает меня?
Загорелые парни в ковбойках
                и в кепках, упрямо заломленных,
да с глазами,
                 в которых лесные костры горят,
спят на влажной траве
                 и на жестких матрацах соломенных,
как убитые спят
                  и во сне над землею парят.
Как летают они!
                  Залетают за облако,
                                тают.
Это очень легко –
                вышина им ничуть не страшна.
Ты был прав, старшина:
                молодые растут,
                        оттого и летают.
Лишь теперь мне понятна
вся горечь тех слов,
                          старшина!
Что ж я в споры вступаю?
                Я парням табаку отсыпаю.
Торопливо ломаю сушняк,
                за водою на речку бегу.
Я в траве молодой
                (взмах рукой, и другой!)
                       засыпаю,
но уже от земли оторваться
                 никак не могу. 

© Юрий Левитанский

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.02.2022. ***
• 26.02.2022. ***
• 25.02.2022. ***
• 24.02.2022. ***