Вечер. Устало роняя лицо на ладони,
Тихо замрешь, суету изгоняя из глаз.
Мысли, как снайпер наёмный, найдут и догонят,
Выстрелят, ранят и выльются в несколько фраз.
В несколько фраз, что внезапно придут ниоткуда,
Цепью из слов поползут из-под карандаша...
Нет, не талант, не привычка, а просто... причуда
Держится, за душу дёргая и тормоша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
