Ни «до свидания», ни «прости» -
из духоты тридцати шести
жалких квадратных метров
переезжает моя печаль
в город из белого кирпича,
в город песка и ветра.
Там проливается в облака
пенкой с бегущего молока
звон колоколен белых,
Там за стеной серебро долин
полнится белым вином былин,
сказок и колыбельных.
И уплывает наискосок
лунного лотоса лепесток
вслед за последней тенью,
в город, что белой порос травой,
где только дымка над головой,
лёгкая, как забвенье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
