Здесь то, что зацепило...

Стихи авторов сервера стихи.ру., которые очень понравились,хочется иногда перечитать, чтобы были под рукой....Спасибо Вам!!!

Привет, отец!..
Алексей Котельников

Привет, отец! Конечно - не пустой... Как обещал, привез ведерко с краской. Ах, ты об этом... Папка, боже мой - конечно взял и водки, и колбаски. А у тебя здесь тихо. Хорошо. Ни городского шума, ни заводов. Всю жизнь свою ты сетовал на то, что был Москвой оторван от природы.
Да, путь к тебе съедает много сил. Дай отдышусь и "накачу" с дороги; и то, что я тебе не говорил, скажу сегодня в пьяном монологе. Напомню без упрека НАШИ дни, когда встречались мы по воскресеньям; как ждали щеки пухлые мои колючих губ тепло прикосновенья. Поведаю про старенькую мать, про сына и московскую погоду, про то, как много раз хотел сказать, что я любил тебя все эти годы.
Я буду говорить под благовест про то, что шесть десятков - это мало, и чувствовать, подкрашивая крест, горячий взгляд с холодного овала.

С нами снег...
Дмитрий Растаев

Посмотри, как падает снег -
Хлопьями, лучами, плетьми -
Словно кто-то тронул ковчег
Снежного завета с людьми.

Люди говорят: «С нами Бог!»
С шага переходят на бег.
Бога я дозваться не смог.
Людям говорю: «С нами снег…»

Снег идёт святой и шальной,
С шага переходит на гон -
Снег агоний и параной,
Пепла и стекла эпигон.

Это - время, жар одолев,
Сбить огонь и дать по нулям,
Снежных потеряв королев,
Снежным подыхать королям.

Те же, кто зажался в живых,
В душных отекут кабаках,
Снега не добьёшься у них,
Снегу их предание - прах.

Снег идёт и сводит с ума.
Снегом перемолота мгла.
Ты же так хотела сама,
Ты же так однажды смогла.

Смело говорила: «Прощай!»
В белый уходила закат,
Сдвоив половинки плаща,
Чтобы не набраться снежат.

Что же ты теперь поутру
Губы жжёшь о снег: «Позови…»
Дважды я с тобой не умру.
Дважды не сопьюсь от любви.
Дальше - без обид, без вины,
Заново - к весне, я смогу.

Только иногда до весны
Дольше, чем до смерти в снегу…

Все строже зима и надменней...
Андрей Моисеев

Все строже зима и надменней,
Мороз на дворе все лютей.
Великий непризнанный гений
Пытается жить меж людей.

Он ходит без шубы и шапки,
Простужен, бездомен, гоним,
И злые бродячие шавки
Рычат, наблюдая за ним.

Но гений и думать не хочет
Про всякие там пустяки.
В нем зреют, бурлят и клокочут,
И рвутся на волю стихи,

Вобравшие крики и ропот,
И тьму вековую, и свет,
И весь человеческий опыт
За сотни и тысячи лет.

Как труд его неблагодарен!
Видать, не пришел еще срок,
И мир еще слишком бездарен
Для этих возвышенных строк.

Но гений не держит обиду
На братьев своих и сестер,
А медленно скрывшись из виду,
Разводит нехитрый костер,

На пальцы озябшие дышит,
Над пламенем держит ладонь,
И пишет, и пишет, и пишет,
И всё отправляет в огонь.

Мы в этот дом пришли на юбилей...
Андрей Моисеев
...............памяти Е.Ф.Орловой

Мы в этот дом пришли на юбилей –
хозяйке исполнялось девяносто –
и в миг, когда застольный гул гостей
притих в преддверье праздничного тоста,

она приподнялась не без труда,
в руке – не рюмка полная, а спички:
«Не будем давней изменять привычке.
Я три свечи поставила сюда».

И загорелась первая свеча -
за тех, кто нас покинул в мире этом,
она была жива и горяча,
и мрак забвенья озаряла светом.

За тех, кто оказался вдалеке,
и сесть за стол не смог в тот вечер с нами,
зажгла свое трепещущее пламя
свеча вторая в старческой руке.

А третья жарко вспыхнула за нас –
счастливчиков, вошедших в эти двери,
где доброты и мудрости запас
на всех распространялся в равной мере.

Светилось лиц волшебное кольцо,
по стенам тени двигались согласно,
и было удивительно прекрасно
прекрасной именинницы лицо.

«Всему свой срок, - она произнесла,
в задумчивости глядя на огарки. –
Я всех родных давно пережила,
и м о й черед дарить сейчас подарки.

Судьбу не обмануть - как ни крои,
всему свой срок», - еще раз повторила,
и всем, кто был в тот вечер, раздарила
фамильные реликвии свои.

И так дарила просто и светло,
что угрызений не было извечных -
картины, книги, золото-стекло,
а мне достался бронзовый подсвечник.

Нечасто я в руках его верчу,
но в час, когда судьбе ответить нечем,
я вспоминаю тот далекий вечер
и зажигаю первую свечу…

Уходить - это вечное право отцов
Анда

Кедры тянутся к солнцу руками слепцов,
Горизонт обещает снега и туманы.
Уходить - это вечное право отцов
По раскладу судьбы, по небесному плану.

Уходить, оставляя пустыми дома,
Оставляя сирот и рыдающих женщин…
…И опять между нами все та же зима,
Только вот расстоянье все меньше и меньше.

Я иду по засыпанной снегом лыжне,
По единственной в жизни надежной опоре.
Боже мой, ТЫ навеки остался во мне
Тонкой ниточкой логики в том разговоре.

Я иду, продолжая бессмысленный спор,
Заполняю пробелы и правлю ошибки.
И мой собственный сын, подпирая забор
Смотрит вслед мне, идущему прочь от калитки.

Он со мной не согласен почти что во всем,
И уже подбирает свои аргументы.
Нам, наверное, проще бы было втроем
Он кричит мне «Постой!» И не слышит ответа.

Он упрямый, он будет стоять на своем,
Не внимая словам и хорошим советам.
И ему уже тесен мой маленький дом,
И ему уже воздух отравленный вЕдом…

Вот и все. Под ногой потерялась лыжня.
Ухожу по судьбе, по глубокому снегу...
...Пусть мой сын никогда не догонит меня
И оставит наш спор для идущего следом.

Мы курим с деревенским мужиком
Андрей Широглазов
* * *

Мы курим с деревенским мужиком
солому вперемешку с самосадом,
и разговор сиреневым дымком
задумчиво плывет над палисадом.

Я равнодушно внемлю старику,
хотя в душе своей и не приемлю
всех этих разговоров про муку,
про дождь и обнавоженную землю.

Но мать учила: “Старость уважай!”
И я цзежу: “Неважная погода.
И будет хуже этот урожай,
чем урожай 2000-го года”.

У старика тотчас теплеет взгляд,
он размыкает старческие губы:
“Гляди, как низко ласточки летят.
К дожжу”. И улыбается беззубо.

Пусть будет дождь! И вздуется река!
И грянут на посевы водопады!
Я уважаю старость старика...
Пусть будет дождь, раз это ему надо!

Пусть не разъест его лопату ржа,
пусть, наконец, исправится погода,
пусть будет лучше этот урожай,
чем урожай 2000-го года!

Он счастлив. Он готов меня обнять
за то, что я поддакиваю дружно,
за то, что я прекрасно понял мать
и делаю опять не то, что нужно.

А что мне нужно - скажет ли старик,
когда приду прощаться, уезжая?
Да нет. Для старика я - только миг
в пути от урожая к урожаю.

Лет через пять он тихо отойдет
от хвори непонятной и случайной.
А я вздохну: “Похоже, этот год
на смерти что-то очень урожайный...”

Роман в стихах "Зона"
Константин Фёдорович Ковалёв

1) http://www.stihi.ru/2009/11/04/8515

2) http://www.stihi.ru/2009/11/06/1662

3) http://www.stihi.ru/2009/11/07/176

4) http://www.stihi.ru/2009/11/08/162

5) http://www.stihi.ru/2009/11/09/1807

6) http://www.stihi.ru/2009/11/12/2399

7) http://www.stihi.ru/2009/11/12/2540

8) http://www.stihi.ru/2009/11/12/2603

9) http://www.stihi.ru/2009/11/12/2788

10) http://www.stihi.ru/2009/11/12/2845

11) http://www.stihi.ru/2009/11/13/233

12) http://www.stihi.ru/2009/11/13/292

13) http://www.stihi.ru/2009/11/14/550

14) http://www.stihi.ru/2009/11/14/591

15) http://www.stihi.ru/2009/11/14/624

16) http://www.stihi.ru/2009/11/15/137

17) http://www.stihi.ru/2009/11/15/421

18) http://www.stihi.ru/2009/11/16/297

19) http://www.stihi.ru/2009/11/16/324

20) http://www.stihi.ru/2009/11/16/409

21) http://www.stihi.ru/2009/11/16/526

22) http://www.stihi.ru/2009/11/17/3302

23) http://www.stihi.ru/2009/11/17/3379

24) http://www.stihi.ru/2009/11/17/3417

25) http://www.stihi.ru/2009/11/17/3509

26) http://www.stihi.ru/2009/11/18/687

27) http://www.stihi.ru/2009/11/18/745

28) http://www.stihi.ru/2009/11/18/805

29) http://www.stihi.ru/2009/11/19/935

30) http://www.stihi.ru/2009/11/19/956

31) http://www.stihi.ru/2009/11/19/982

32) http://www.stihi.ru/2009/11/20/319

33) http://www.stihi.ru/2009/11/20/360

34) http://www.stihi.ru/2009/11/20/525

Давно уж ночь, но в небе затаённо...

Константин Фёдорович Ковалёв

Давно уж ночь, но в небе затаённо
Голубизна сияет без лучей,
И лишь вдали, как тоненький ручей,
Одна звезда стекает с небосклона.
Перволиствы едва заметный дым
Сливается с сияньем голубым.
Что, если это вовсе не сиянье,
А тайное дыханье вышины?
Иль наших дней несбыточные сны?
Иль наших душ немые воздыханья?
А если это просто свет земли,
Который в прошлом мы не сберегли,
И он ушёл в небесные глубины,
И лишь весной, чтоб мы любить могли,
Струится в наши тёмные долины?

30 апреля 1984 г.
Москва.

Я состою из дня и ночи...

Константин Фёдорович Ковалёв

Я состою из дня и ночи,
Из чёрных дыр и ярких звёзд,
Из болевых и мёртвых точек,
Из тишины и жарких гроз.
И всё во мне неразделимо –
Светило зла, звезда добра…
И память – чёрная дыра
Глотает их неумолимо.
Пока люблю, пока пою,
Пока во мне пылают солнца,
Я всё лелею боль мою,
Что жизнью милою зовётся.

22 марта 1984 г.
Москва.

Когда любовь
Таис Весенняя

когда любовь сжимает сердце в кардиограмму полосы,
нет сил минутами согреться и просишь память : «замолчи!
замри мгновением разлуки! оставь на пике горечь фраз!»
но как забыть родные руки...и нежность губ...и просьбу глаз?

проникнуть в линии ладони, а может в шрамы... Навсегда
себя избавив от погони за убегающим «вчера»...
и быть в Тебе, но не тревожа, а охраняя всякий раз,
когда печаль коснётся кожи... Метафизический коллапс! -
весь мир в одну ужался точку...на дне любимого зрачка...
и нет меня. я - оболочка, что дышит без Тебя едва.

а память гонит вновь под плети...я мчусь туда, где «ход закрыт»
в душе не счесть Твоих отметин...но мне легко и не болит...
и никуда уже не деться – любовь господствует внутри.
и чётко вторит ритмам сердца кардиограмма: «только Ты»

Антракт...
Таис Весенняя

Проверь поцелуи мои на наличие нежности...
Кофейными зернами вкус подчеркни на губах.
Минуты, сменяя часами, исследуй окрестности...
Томительным шлейфом по телу...до выдоха : «Ах!»

Врастай в мои мысли обилием страсти безбрежности...
Застенчивость взгляда взрывая призывным : «хочу»
Сомнения горечь и желчь опьяняющей ревности
Ладонями теплыми сглажу, прижавшись к плечу...

Безумство сплетённых теней – подтвержденье реальности.
Фантазию чувств дополняет мелодия в такт...
Второе дыхание – смелость и жажда брутальности...
Желаешь продолжить? Тогда отдыхаем... Антракт....

Все ждали снега
Полонина Ирина

Все ждали снега… Мёрзлая земля
Хотела скрыть сопревшие покровы
Из листьев, далеко уже не новых.
В мечтах о белоснежных соболях
Кусты столпились около пруда,
Не нужные ни птицам и ни людям,
И даже выходные, словно будни,
Не кончатся, казалось, никогда.

Зима не торопилась неспроста,
Давала охладеть сначала чувствам,
Затем листву, которой парк был устлан,
Заковывал ледок, а на кустах
Алела виновато бузина,
Раздавленной слюдой хрустели лужи.
Все ждали снега…. Воздух был простужен,
И, кажется, душа была больна.

А пруд день ото дня всё остывал,
Он был похож на блюдце из фарфора.
Шумливо, озорно сорочья свора
Толкалась у замёрзших льдин-зеркал
И нарушала царство тишины.
Их стрёкот разносился звонким эхом,
Сливался в отдаленье с женским смехом
В аллее где-то с правой стороны.

Все ждали снега… Сжалившись, зима
Нагрянула, укрыв пуховым пледом
Смеявшуюся женщину и следом
Сорочьи зеркала и терема,
И ягоды алевшей бузины,
Опавшие слежавшиеся листья.
Всё стало восхитительным и чистым!
Теперь уже... в предчувствии весны…

Нас учили с тобой потихонечку снашивать сердце
Елена Касьян

Нас учили с тобой потихонечку снашивать сердце,
И сомнительный берег менять на надёжный уют,
Но мы тратили щедро, и вот уже нечем согреться.
Нам когда-то платили любовью. Теперь подают.

Ты один у меня, даже если вас было несметно,
Ты один у меня, сколько лет ни прошло бы и зим.
Заострит наши грифели память почти незаметно,
Заострит наши профили время – один за другим…

Я тебя не тревожу ни словом, ни сном еженощным -
ни к чему… Что могла бы сказать я в защиту свою?
Твоё имя забито, как колышек, мне в позвоночник.
Там с десяток таких. Или больше. На том и стою.

Стихам - беспородным воробушкам
Лев Штальман

Стихам – беспородным воробушкам –
Я ситную душу крошу.
Полна ей кормушка – коробушка,
Отведать покорно прошу.

Крылатая шустрая братия,
Слетаясь, трепещет вокруг.
Нет в мире волшебней занятия,
Чем слушать поэзии звук!

Поклюйте моё угощение,
А после, легки на подъём,
До будущего возвращения
Вспорхните над хмурым житьём.

И знайте – под будней обложкою,
В недремлющей чуткой тиши
Я жду вас всегда каждой крошкою
Разбросанной щедро души!

Счастливые трусов не надевают.

. . . они и спать ложатся босиком.
Им кризис до звезды - они играют,
В то вечное, с чем Гёте был знаком.

Рифмобай Иванович.

Любовью любовь не заслужишь...
Дмитрий Растаев
Н.Ч.

Любовью любовь не заслужишь,
Не выманишь мёдом за мёд.
Чем жарче ты любишь, тем суше
На это ответ тебя ждет.

Под небом большим и свободным
Всегда будет ярче любим
Кто нравится взглядом холодным,
Кто славится сердцем пустым.

Любовь — осторожная птица.
Она, как любое зверьё,
К тебе на ладошку садится,
Пока ты не ловишь её.

А если сжимаются пальцы
В один из нечаянных дней,
Любовь ускользает тем дальше,
Чем больше ты тянешься к ней.

Я в жизни влюблялся немало —
Не знать этих правил не мог —
Но ты мне опять преподала
Простой и жестокий урок.

Прости же меня, дуралея,
Всегда доверявшего снам,
За то, что любил я сильнее,
Чем это положено нам.

Эротика
Руслан Алов

Неспешно оголяя торс,
я пожираю тело взором:
на простыне – твой натюрморт,
чудным распластанный узором.
Я преклонюсь твоим богам,
спустившись в облачное ложе,
тебе свои перста отдам –
их гребнем волосы уложишь.
Вдыхая лунный аромат –
коктейль духов и дымки тела,
готов вервольфом я порвать
зубами бархат шеи белой.
Тебя накрою брызгом слов,
закинув сети-комплименты,
и умилюсь, собрав улов –
твоих ресниц аплодисменты.
Впиваюсь в губы ... Мой язык
огромным шершнем нёбо жалит.
Он целиком в тебя проник,
так нагло! – это возбуждает.
Он первым в город твой вошёл,
как рыцарь доблестный гарцует,
столкнувшись с дамой, был сражён
и танго трепетно танцует.
Мой распаляет аппетит
помады вкус, мелькнув случайно.
Мы в ощущеньях-конфетти
зубами чокнемся нечаянно.
Я обожаю леденцом
сосать язык твой с упоеньем.
Мне обнажив его, позволь
слизать остатки напряженья.
Я нежен стал, ручной почти.
Унял напор свой жадно-пылкий
и, первый голод утолив,
воркую краешек улыбки.
Губами теплыми скольжу
по беззащитной глади кожи.
Твой стан лобзаньем подожгу
там, где нельзя, и там, где можно.
Я без купюр тебя прочёл,
щетиной легкой полируя,
но между строчек не нашел
мест, недостойных поцелуя.
Соски-маслины теребя,
вздымая мякоть груди спелой,
я густо лапаю тебя
рукой, как будто неумелой.
Туманом вниз по рёбрам скал,
в долину-плод мужских мечтаний
рассеюсь, склоны обласкав,
как скульптор влажный гипс руками.
Прижмусь к теплу твоей земли,
в блаженной неге замирая.
Возьму в ладонь пучок травы,
глаза закрыв, его ласкаю.
Интимных складок бахрому –
обитель чувственных мелодий
устами я обворожу,
раскрыв козырный туз в колоде.
Венчает жемчуг цвета роз,
струясь оттенком перламутра,
ракушку в ожерелье слёз,
желаньем плачущую будто.
На полотно пикантных губ,
палитру красок чередуя,
я за мазком мазок кладу,
слюной оргазм-Мане рисуя.
Мурашки мыслей ручейком
замёрзший разум размывая,
реальность обращают в сон,
в котором мы парим, играя.
Стволом звенящим путь раскрыв,
в тебя упругостью вливаюсь.
Ты подбираешь мой мотив,
дыханьем частым с нот сбиваясь.
В тебя как в море я вхожу,
лингамом вспарывая воды.
Почуяв шторм ритмично жду,
сменив прогноз твоей погоды.
Я Солнце! Ты в моих лучах
размякла стоном, влагой тая.
Уже знобит и ты сейчас
всего лишь в двух шагах от Рая.
Мы вместе – я лечу с тобой !...
Капканом стиснув рук запястья,
я дирижирую прибой:
давая tempo волнам счастья.
Твоих эмоций акварель
размажу вдрызг струей горячей.
Мы растворимся дрожью в ней
под схватки страсти уходящей.

Обильной трапеза была
и лоно полно впечатлений.
Я провожу тебя до сна,
сомкнув объятья рук сплетенья.

P.S. Я далеко не все разлил
в бокалы рифмы стихотворной,
но в прозе вовсе нет границ
моей фантазии проворной.

13 воздушных поцелуев

Руслан Алов

Я люблю тебя без боли,
Без выламыванья рук.
Ты – нерв сердца, мышца воли,
Самый близкий враг и друг.

Продираясь в джунглях жизни,
Думаю не «я», а «мы».
Ощущаю твои мысли
Даже на краю Земли.

Я люблю тебя без страсти,
Дабы не спалить в огне,
И без нежностей телячьих,
Что порой присущи мне.

Я люблю тебя без страха,
Без боязни потерять.
Ты свободна, моя птаха,
Где угодно полетать.

Я люблю тебя, но тайно,
Не включая яркий свет,
Чтоб душой не выцветая,
Ты не блекла много лет.

Я люблю без женской мути,
Без кривляний под луной.
Но ты знаешь, что по жизни,
Я романтик, да какой!

Я люблю без обещаний
Верным быть как добрый пес.
По натуре я котяра,
Захочу – пойду в разнос.

Я люблю по зову плоти
Все сильней день ото дня.
Мы давно знакомы, вроде,
До сих пор хочу тебя.

Я люблю тебя без грусти –
Ты любого уморишь.
Улыбаюсь над тобою
Даже в час, когда ты спишь.

Я люблю тебя бездумно,
Без анализа заслуг.
Не могу сказать безумно,
Так как далеко не глуп.

Я люблю без сожаленья.
Благодарен я судьбе
За все праздники и будни,
За рождение детей.

Иногда когтистой лапой
Вспорешь брюхо мне, ну что ж?
Я погибну, если только
Ты вонзишь мне в спину нож.

Я люблю не потому, что
Ты красива и умна.
Классных женщин миллионы,
Просто ты – моя жена.

Я фото... я кто-то...
Александр Чулков

Я — фото... я кто-то... случайно пришедший
к тебе... Я затем... чтобы поняли женщин
монахи и воины... старцы и дети...
Я шёпот Ромео на ушко Джульетте...

Я слово... я соло... ударная строчка...
я сила глагола... последняя точка
в таком безнадёжном конце предложенья,
как: «Всё... я устал... и не вижу решенья...»

Я лягу с тобою... на чистой странице...
подвинься... читай... это так, как молиться...
пока не зеваешь и свет не погашен...
я поле... я лепет... влюблённых ромашек...

Я тёплое лето... я музыка степи...
гуляй, наслаждайся... я великолепье
огромного синего неба в барашках...
душа моя настежь... любовь — нараспашку...

Поэзия, чистое нежное тело
во что ты одела?.. Мне всё надоело...
и крой саркофагов... и крайности рубищ...
Я наг пред тобою... Такого полюбишь?..

Возьми мою руку, не бойся, доверься,
я жизнь после жизни... последняя версия
того, что иные зовут откровеньем...
бесцельная истина стихотворений...

Пойдём... в запредельность... подальше от этих...
ты белая чайка... я ласковый ветер...
Промчимся беспечно над тёмной волною...
я буду с тобою... ты будешь со мною...

2009

Музыкальное приложение от автора:
http://www.youtube.com/watch?v=h0WeFvRcR8Y

Колхида

Александр Чулков

Когда ты глядишь на меня, расцветая из пыли тоски,
я вдруг замечаю, под платьем спешат, набухают соски,
и то, что улыбка твоя говорит, не снесёт перевод,
но это о том, как я нежно целую твой плоский живот.

О, взгляд неотрывный, он явно играет, лукавит со мной,
но руки неспешно уже растегнули замок за спиной,
округлая тихо ложится в ладони белья скорлупа,
моя же улыбка, при зрелище этом, наверно, глупа.

Ты тянешь бретельку и странно поводишь своей головой,
и я понимаю, всё это известно, тебе не впервой
смущать серафима, дурманить героя открытостью сфер.
Какая посадка... редчайшая форма... блаженный размер...

Движение змейкой — от талии к бёдрам пополз лоскуток,
два пальчика тянут, но он задержался, в углу, где исток.
Туда, где начало, где вечности мало и времени нет!
Тоннелем, каналом, к эонам, анналам — в конце будет свет...

Медея... Мегера... Горгона... Химера... Оракул, не лги!..
Не войны и царства... То место, где ладно сошлись две ноги.
Тропа поцелуев, ущелье царапин, отлоги спины...
Кто автор проекта? Конечно, Создатель. Дизайн — Сатаны.

Давай окунаться... Пусть пальцы, ладони ласкают, скользят...
Пусть всё проникает, и взгляд, и другое, туда, где нельзя,
где всё-таки можно, ведь это с тобою, не спутаешь грот.
Укус поцелуя, пушок над губою, чарующий рот...

Что золото мира? Я женщину встретил, я глажу руно...
Нас солнце и море, и тёплые волны сложили в одно.
Как раковин створки, мы вдавлены, слиты, нельзя оторвать,
пока нам открыты... не ямы и плиты... а просто кровать.

2009

Не будет завтра ничего...
Александр Чулков

«Не будет завтра ничего, - она мне говорила.
И потому не одного, а нескольких любила.
Она спешила всё вместить в своём мозгу и теле,
и ни одной не пропустить, ни рюмки, ни постели.

Я был всего лишь эпизод в её большом романе,
одно приятно, что не тот, который быстро канет.
Я даже большего хотел... Она сказала: «Брошу!..»
И я ушёл, я улетел, я оказался в прошлом.

Она честна перед собой: «Люблю, хочу и буду!..
И пусть твердят наперебой, что предавалась блуду...
Кто мне реально друг и бог? Достаток и свобода.
Но эта правда, этот слог, увы, не для народа.

А те, несущие мораль, вне всякого закона,
кто наверху... Мне их не жаль... Пускай трещит корона...
Я собираю свой нектар по капле, по минуте,
и мне не важно, молод, стар, целующий мне груди...»

Она живёт, она гудит, а я гляжу из кельи,
как из бамбука троглодит, на шумное веселье.
Я весь в трудах, я весь в бреду своих «даёшь» и «надо»,
а у неё свой дом в саду, ажурная ограда...

И двое выросших детей, и я им симпатичен,
но у неё полно идей, далёких от приличий.
«...Ведь завтра в яму или в дым и надо жить сегодня,
обыкновенным и простым, но шире и свободней...

...Любить, пока ещё любить! И к чёрту все морали!..
Мы за «потом» и «может быть» уже не раз страдали.
А сколько сказано молитв, пролито слёз и пота...
А кто наш голод утолит?.. Дебильная работа?..»

И кто разумно возразит? И в принципе... А надо?..
Ведь жизнь — трагический транзит, с налётом клоунады.
Кому-то города бомбить и слыть потом героем,
а ей... так хочется любить... И лучше то, второе...

Не будет завтра ни фига... Вот истина девичья...
Её любовь, как пустельга, уносится с добычей...

2009
Рисунок автора.
И музыкальное приложение, от него же:
http://www.youtube.com/watch?v=BfIwKzxQyvI

Ключи от Любви

Полонина Ирина

В колдовские омуты в таинстве ночей
Опускаю бережно связочку ключей:
Золотой от ревности, бронзовый от грёз,
Медный да серебряный от тоски и слёз.

Водами студёными, илом да песком
Спрячь, подруга реченька, их под бережком,
Затяни, родимая, глубиной на дно.
Эх, судьба-судьбинушка, что нам суждено?

Станут мысли тайные сердце бередить,
Васильками-травами выплету я нить
Из улыбок девичьих да молитвы слов
Для ключа заветного от тебя, Любовь.

Ключик заговоренный спрячу на груди.
Нить судьбы заветную, сколько не пряди,
Крутится колёсико, прялочка поёт,
Нас одной дороженькой Боженька ведёт.

Встретятся на зорюшке с душенькой душа,
Времечко покатится тихо, не спеша.
Коли сердце девичье миленький поймёт,
Дверь в Любовь откроется...
Ну, а ключик --- вот!

Я говорю с тобой на идиш
Татьяна Комиссарова

Я говорю с тобой на идиш,
Но ты меня не понимаешь.
Как жаль, что ты меня не видишь,
Как жаль, что ты меня не знаешь.

Я свой лехайм налью до краю,
Как жаль - со мною не пригубишь.
Я все про нас с тобою знаю, -
Как жаль, что ты меня не любишь.

Я читаю тебя
Татьяна Комиссарова

Я читаю тебя, ты читаешь меня, -
Затянулся немой диалог.
Мы меняем стихи, словно двое менял,
На ракушки и белый песок,
На зеленые бусы индейских лесов,
На седую золу от костра,
На неласковый норд, холодящий висок,
И молчанье вдвоем до утра.

Любовь
Иван Зеленцов
1.

Любовь нечаянно нагрянет, и аллес - можно ставить крест на прошлой жизни. Ты на грани. Ты на краю. Ты словно Брест её внезапного блицкрига погиб - и помощи не жди. Всё то, о чём в озёрных книгах писали летние дожди в твоём шестнадцатом июне, волнуя и рождая дрожь, на что надеялся ты втуне, во что не верил ни на грош, твоя мальчишеская фронда, мечта, огонь в карандаше - всё наяву. Кривая фронта проходит по твоей душе. Там что-то рвётся, режет, крошит, грохочет, лезет на рожон, но понимаешь, что быть может исход кампании решён звонком, касаньем, взглядом, жестом, улыбкой на её губах. Сраженье, где сошлись блаженство и мука. В цинковых гробах - их неизменные рубаки: надежды, страсти, миражи, и страх, родившийся в рубахе, и ложь над пропастью во ржи. Хрустят вагонные суставы - подходят в промежутках меж боями новые составы сомнений, страхов и надежд. О, скольких, скольких уж не стало и скольким не встречать рассвет! Как дым из вражеского стана - дымок бессонных сигарет. Вдыхаешь - кажется: немного - и дни счастливые близки, отступит боль, идут не в ногу её нестройные полки, её низвергнутое знамя, дырявое как решето, лежит в пыли... Вдыхаешь, зная, что время, обернувшись то густым и вязким, как повидло, то невесомым, как пыльца, с тобой играет: нет, не видно безумству этому конца: бросает боль в атаку части и вновь от счастия бежит, и вновь обороняет счастье окраины и рубежи от наступившей боли. Боль же не знает никаких границ...

...И стоит целый мир не больше, чем легкий взмах её ресниц.

2.

Любовь - опаснейший наркотик, дурман, убийственная смесь: все эти "солнце", "рыбка", "котик", цветы, романы в СМС - попробуй, испытай, отведай, рискни. Не твой ли был девиз: "живём единожды", отпетый романтик, шут, поэт дефис любитель спать, беситься с жира и каждой петь: "My only one...", обманщик, кайфожор, транжира, жуир, повеса, бонвиван, буффон и циник, Генри Миллер унылой русской полосы. Твой час настал. Небесный дилер достал карманные весы. Поколдовал, отсыпал, взвесил и растворил не знамо где тебе назначенную взвесь. И - кто скажет - может быть, в дожде, который ты, устав от серых недель, ловил открытым ртом в одной из девяностых серий осенней мелодрамы, в том дожде ноябрьском, в котором, глазами влажными скользя по скучным лавкам и конторам, любовь не выдумать нельзя.
Что ж, как бы ни было, впервые в душе замкнуло провода - спасибо, капли дождевые, спасибо сладкая вода! Ты словно в легкой эйфории от каждой новой встречи с ней: чуть ярче светят фонари и твой кофе утром чуть вкусней, чуть ласковей и мягче простынь, когда ты падаешь в кровать, и как-то до смешного просто поэмы длинные кропать - вся жизнь рифмуется и просит тянуть счастливую строку: целую, небо, туча, просинь, постель, рассвет, кукареку, люблю, скучал, названье, дата - возьмите в райское Лито!
И поздно дергаться, когда ты заметил: что-то здесь не то. Что как-то холодно и пусто, когда её с тобою нет хотя бы час, когда, допустим, не отвечает абонент. Когда, послав подальше гордость, весь вечер слушаешь гудки, и ревность сдавливает горло, и страх хватает за грудки, и не хватает зла... но голос из тридевятой пустоты на время утоляет голод - ты на вершине мира. Ты подсел, но это лишь цветочки, нелепый, жалкий идиот! Ты влип и до последней точки дойдёшь, когда она уйдёт. Самодовольство, гонор позы - где это всё? Теряя нить, осознаёшь: без новой дозы не можешь жить. Не хочешь жить. Ну, что, допрыгался, кузнечик несчастья собственного? Глянь: ты всё отдал и больше нечем платить. Финита. Дело дрянь - хоть плачь, заламывая ручки, хоть в вечной верности клянись.
Когда же ты дойдешь до ручки окна и влезешь на карниз, заметишь ли, какой бесцельной и чёрной бездною сквозит? Когда пустым театром, сценой, где побросали реквизит, увидишь мир: откинув маску, ушла, спасаясь от дождя, актриса, и смывает краску, ни лиц, ни улиц не щадя, вода с обшарпанных и старых, дурацких декораций. Клей уже потёк, и скоро станет видна фанера. Чем тусклей реальность, тем смешней цена ей и тем быстрей сойдёт на нет, тем легче дописать сценарий - в колонках утренних газет - слегка присесть, толкнуться правой... Один шажок - и был таков.

...И воздух кажется отравой, когда в нём нет её духов...

3.

Ты не желаешь слушать, но сделай милость -
дай напоследок разок рассказать о том,
как я был счастлив сегодня - ты мне приснилась! -
как поутру захотелось спалить твой дом
и станцевать на углях. К сожаленью, дома
нет у тебя и не будет. В каком бреду,
дьявольской силой какою ты здесь ведома,
послана мне на какую была беду?
Дай помечтать. Я хотел бы под чёрным флагом
рушить и красть; убивать; поджигать мосты;
клумбы топтать, строевым маршируя шагом;
сталью калечить плоть и ломать хребты;
в водопровод ядовитую вылить щелочь,
чтобы над крышами трупный витал душок...
Ты ли не знаешь, какая всё это мелочь!
Ты мимоходом с цветущей моей душой
сделала то же. Остались лишь гарь и копоть,
пепел и вонь начинающей гнить любви.
Мёртвой любви, ангел мой. По локоть
крылья твои золотые в её крови.
Если внутри отболело, дотла сгорело,
вид ярких красок и неба невыносим.
Холоден разум и действия жаждет тело -
рушил и рушил, и жёг бы, что было сил,
стал навсегда верным спутником сухопарой
дамы с косой. Засыпал на её груди.
И вот тогда б мы с тобой идеальной парой
были - не ты ли оставила позади,
плавной и легкой по миру скользя походкой,
только руины? И в пепле следы ступней -
это твои следы.

...Я хотел, но Тот, кто
любит тебя, во мне во стократ сильней.
Значит, вернусь в себя, и среди развалин,
в жалкой пустыне, которую выжгла ты,
каждый мой день будет мыслью одной разбавлен -
может, найду там какие-нибудь цветы

для тебя

Бронштейн Павел.

Обретая по крупицам слово,
Вымолить своё предназначенье,
Чтобы полететь к вершинам новым,
А не плавать робко по теченью

И мечтой касаясь полумрака,
Пульсом заглушить покой звенящий,
Без слепой вины и тени страха
Вдруг осмыслить – где ты настоящий...

И святую муку вдохновенья
От себя уже никак не спрятать –
Вот и на кресте стихотворенья
Мыслью и душой опять распят я

Кто-то в эти мифы не поверит,
Не поймёт, ссылаясь на усталость,
Циферблат моих зрачков отмерит
Всё, что мне по жизни не досталось

Но безропотно внимая свету,
(Каждому судьба такое дарит)
Разгляжу в нём яркую комету,
Зная, что в руке простой фонарик...

А запомнится жизнь
Игорь Гонохов

… А запомнится жизнь по какой-то безделке.
По крапиве, пронизанной солнцем насквозь.
По осколку старинной фамильной тарелки,
что однажды в земле раскопать довелось.

Так случилось: я шёл, возвращаясь с работы,
мимо крытого рынка, исписанных стен.
И внезапно я понял, почувствовал что-то
уперевшись, как в смерть, в молодую сирень.

Я стоял и смотрел на соцветья сирени,
на движение листьев, и гроздьев резьбу.
Я рассматривал жилки и светы и тени.
И увидел я жизнь и увидел судьбу.

Каждым камешком, пятнышком, очень подробно,
как в последний момент, я почувствовал мир.
И припомнил, как крошками булочки сдобной
голубей у пустого фонтана кормил.

Вспомнил поезд, бегущий по рельсам куда-то,
на который с моста неотрывно смотрел.
Вспомнил церковь на улочке возле Арбата…
На асфальте рисунок… оставленный мел…

И открылись глубины, пути и маршруты.
Где-то в детстве моем улыбнулась мне мать.
Жизнь вмещается в отзвук, в крупинку минуты,
за которую сможешь себя осознать.

Симпатий много, а любовь одна!
Глеб Туров

Ты дорога в любое время года,
Как Родина, как воздух, как свобода.
Исследую тебя, тебя люблю,
Как тайну нераскрытую свою.

Как действо фантастического джина,
Понятна вся и вся непостижима.
Куда бы мысль тебя не увела,
Ты помнишь про домашние дела.

Хоть в сущности своей нетороплива,
Но результат работы кропотливой
Чувствителен для всех, весом и зрим,
Как алый парус, что придумал Грин.

При всех проблемах, в радости и в горе
Душою широка, щедра, как море.
И в острых ситуациях пряма,
Как правда или истина сама.

Ты понимаешь с жеста, с полуслова.
Всегда помочь и выслушать готова.
И благодарен я за то судьбе,
Что привела с надеждою к тебе.

Ты, как комета, ближе или дальше.
Не переносишь зло, не терпишь фальши.
Ранима и нежна, выносишь боль,
Как юная красавица Ассоль.

Твоей поддержкой и твоим укором
Лечусь я лучше, чем иной уколом.
И потому, желанная жена,
Симпатий много, а любовь одна!

тебе
Людмила Станева

я не из "всех"
не из "того числа"
я сущность
и заглавная страница
я не икона
на меня молиться
но не прочесть
уснуть без соловья

7.01.2010

Застыли наши души...
Лекарева Лариса

Надежда тает,
……………..как снежинка на ладошке.
И, нанося привычные штрихи,
Мороз опять свои узоры на окошке
Рисует мне.
…………….Безлюдны и тихИ
Седые вечера.
От белой стужи
Всё, словно в хрустале.
……………..Сверкают глыбы льда,
Как зеркала.
……………..Застыли наши души
В зеркальном мире,
……………..там, где ложь всегда.

С дыханьем смешанный,
………………………..пушисто-белый иней
Ресниц моих касается едва.
И только холод в вечной песне зимней.
И замерзают в воздухе слова,
Твои слова.
……………Они колючей льдинкой –
Мне прямо в сердце.
…………….Как коварен лёд!..

…В зеркальном мире лжи моя тропинка
Твою тропинку не пересечёт…

http://www.realmusic.ru/marjuha/

http://www.realmusic.ru/liliya_troickaya/

http://www.djkarp.ru/11/

Сосчитать число иголок...
Вадим Забабашкин

Сосчитать число иголок
на нарядной ёлке
мне велел невропатолог.
Колкие иголки!..

Я один в ночной квартире:
8104.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.10.2009. Здесь то, что зацепило...