Время года – метель...
кто же в том виноват,
если мир превращается в пустошь...
но в три тысячи чувственных омов и ватт
облучаем друг друга – до хруста,
до гудящей волны колокольных небес,
до придонного шёпота щуки...
нам наощупь искать каждый звук о себе
под шугой молчаливой разлуки,
на звериных развалах остывшей листвы
и паучьего трепета тени...
время памяти – снег:
взмахи белой совы
и седые меха облачений,
чтобы выкрестом зим по-берложьи залечь,
охраняя наследные мощи –
ледяную, прозрачную, чистую речь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
