Замедлив речь до мысленных пустот,
в которых всё, что мы принять не смеем,
я вслушиваюсь - вот смеётся тот,
бегущий за большим бумажным змеем,
ребёнок, понимающий легко,
то, что потом забудет - междузвучье.
Вздыхающее в крынке молоко,
и что-то восьмиглазое, паучье,
следящее за мухой на сети
спиралевидной, чувствуя вибрато
шипящих букв - помилуй, отпусти.
Обрыв строки - я так хочу обратно.
Мой мальчик, ты подкрылки оторвав
у бронзовки, куда её отпустишь?
Твой мир ещё пока что не кровав,
он весь меж строк - нехоженая пустошь,
где только первородное - не слог,
а что-то между, что не прозвучало.
Как долго ты болел, как быстро слёг,
и вылечился, всё начав сначала.
Открой мне тайну неучей, пора
к познаниям из детства приобщиться,
как белый лист, не знающий пера,
божественная, чистая вещица.(Винил)
