У поэта соперников нету Ни на улице и ни в судьбе. И когда он кричит всему свету, Это он не о вас – о себе. Руки тонкие к небу возносит, Жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: Это он не за вас – за себя. Но когда достигает предела И душа отлетает во тьму… Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому.
То ли мёд, то ли горькая чаша, То ли адский огонь, то ли храм… Всё, что было его, – нынче ваше. Всё для вас. Посвящается вам.
Булат Шалвович Окуджава
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
