Мы когда-нибудь жили свободно,
Не тяготясь обязательствами
И долгами,
И прочим подобным?
Наверное, нет,
Если мы говорим о Христе с многоточием,
Как о Боге, Который Свет
Сотворил, между прочим…
Между прочим, Словом, которое Бог…
Но Христос первородный Поэт-Слог,
Только Сам ничего не писал
И говорил едва ли –
Молча, спасал-воскрешал…
За молчание и распяли.
Если бы Он соловьём трельдил,
Да ещё и писал прекрасно,
Его бы народ любил,
Он был бы властью обласкан.
Но Он бы не спас никого,
Не воскресил прилюдно –
Прекраснословье и многописьмо
Подобно алкашеству беспробудному.
Безмолвия Свет-Тишина –
Вот где таится сила Христа.
И Воскресенье – всего лишь Свет,
Исходящий из бездны сердца –
И верить легко, что Христос – Поэт
Вечно горящего Солнца.
Мы когда-нибудь жили свободно,
Не тяготясь обязательствами,
Долгами
И прочим подобным?
Скорее всего, нет,
Ибо Христос – это Свет
Невыразимый, внутриутробный…
И когда мы читаем о Нём стихи,
Он не скачет зайцем по стенам,
Но изнутри выжигает грехи,
Благословляя на перемены.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
