Ad Astrum

В конце концов, иначе бы я просто ничего не написала :)

Мне всегда казалось, что самое главное в этом принадлежит не мне, поэтому мне всегда было страшно. В один день я проснусь и больше ничего не смогу написать. Каждое слово мне кажется чудом, если я считаю его чужим, и безнадёжно глупо всё написанное мной. И вот же почти два месяца (а для меня это очень много!) я не могу и не хочу ничего писать (слышать, видеть?). Виной всему впечатления? Но их всегда бывает много, я бы даже поспорила, что в тот месяц было больше, чем обычно, ибо всё произошедшее я пережила раньше - как это всегда бывает со мной.
Однако факт на лицо и тут уж ничего не попишешь.
Если честно - я давно мечтала об этом. Чтоб больше не моглось, чтоб больше не было этих судорожно пролетающих прекрасных часов, когда одно за другим, одинаково бредовое и совершенное (для меня). А по-другому - с муками, медленно, тяжело (как умирает моя собака), я никогда не умела. Значит, не будет их вовсе. А это?...

на окне в горшке высыхают руки
я мечтала о нашей с тобой разлуке
как бездетный дед не мечтал о внуке

Всё, что будет дальше, будет всем, чем угодно, но не стихами. Как и это.

Боже, неужели это значит, что я просто стала относиться к ЭТОМУ СЕРЬЁЗНО, неужели мой разум был разбит этим параличем?
О, тогда действительно!
Самосожжение Иронии. Предсказания сбываются. Словно приверженица странной разновидности Вуду, я протыкаю виртуальной иголочкой виртуальную статуэтку личности, доводя её до самомора (это словенское слово, по-моему, гораздо лучше отражает суть).

Страх потонуть в дебрях своих рассуждений - и тот меня оставил на произвол смелости.

И я даже не могу вспомнить ни одного хорошего афоризма на этот счёт.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.08.2005. Рябины
• 14.08.2005. Ad Astrum