Спрятались в белом макушки домов,
осень снимает с деревьев летние наряды
и бросает их под ноги прохожим.
Дворники гоняют по асфальту остатки августа,
но те снова и снова липнут к моим подошвам —
так, что каждый шаг звучит осторожнее.
Я крадусь, и мир не спорит:
прячет вывески, углы, расстояния,
оставляет только главное — тишину,
которая обрывается
за стёртым мягким ластиком горизонтом.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
