Моим стихам!
.................. автор Марина Цветаева
...............Моим стихам, написанным так рано,
...............Что и не знала я, что я - поэт,
...............Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
...............Как искры из ракет,
...............Ворвавшимся, как маленькие черти,
...............В святилище, где сон и фимиам,
...............Моим стихам о юности и смерти,
...............- Нечитанным стихам!
...............Разбросанным в пыли по магазинам,
...............Где их никто не брал и не берёт,
...............Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
...................(Коктебель, 13 мая 1913)
Марина Цветаева
*
Эти авторы приняли участие в первом и во втором турах
литературного конкурса произведений, посвящённых русским
поэтам. Стихи участников конкурса объединены по тематике.
1.
ПОСВЯЩЕНИЕ МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
автор Изольда Серебрякова
Марина! В этом имени
Величие империи
Вне времени (вот именно!),
Что пушкинскими перьями
Вела отсчет, и верстами
В цветаевские ереси,
И ребрами, разверстыми
Для сердца – с ним не меряйся:
Пииту не соперница –
Сподвижница, сподручница!
Безмерности не мерятся,
Не пробуй, не получится.
Себя отдав – не менее,
Огранена в поэзию,
А на земле каменьями
Босую душу резала.
Все временно, тем более
Непостоянство памяти.
Что в грудь вонзали кольями,
Оставила венками ты,
Рябинами-рубинами,
Рубцами ран душевными,
Раздарена (вот именно)
В чернь – белыми царевнами.
Но память отупелая
Все шутит с нами шуточки…
Марина! Птица белая!
Хотя бы на минуточку
Останьтесь с нами, грешными,
Чарующая грешница.
Просторами безбрежными
Торчит твоя столешница.
Мы вышли из доверия,
Кому теперь завещана
Поэзии империя?
Меж поколений – трещина,
Глубокая размоина
Водою Леты вымыта.
Коль все теперь дозволено,
Забудут все. Но имя-то
Останется?..
ноябрь 2003 – 27.01.04
Улетающая в зиму птичка летняя! Марине Цветаевой.
автор Яни Сит
Жила была девочка Марина Цветаева!
Как грустная свеча потихоньку таяла...
Душу из боли вылавливала, как осётру из моря,-
Стихи писала про любовь, про жизнь, про горе.
Левым плечом в синюю звезду упиралась,
осознавая, что жить ей оставалось малость...
Дождь горчил на её губах слезами солёнными,-
продолжала в мир всматриваться глазами удивлёнными!
В тонкой белой блузке, цветами яркими вышитой,
уходила из жизни Марина, прося пощады у Всевышнего...
О боже, она совсем легко одетая, замерзнет, милая,
улетающая в зиму птичка летняя! Взмах крыльями...
Стихотворение одного из лауреатов первого
тура конкурса стихов, посв. русским поэтам!
*
Средь могил елабужских кладбищ. М. Цветаевой.
автор Павел Матюхин
Средь могил елабужских кладбищ
Есть одна обитель под землёю,-
Нет над ней холма, но чередою
Льнут сюда изгнанники судбищ.
Горько тут –
Немое отцвело.
На земле бестравой – кисть рябины…
Вот и всё, что сталось от Марины.
После жизни праху повезло –
Даль вокруг раздольна и былинна.
И светло. О, боже, как светло !
Только возле входа, как беда,
Лёг громоздкий камень. От собратьев
По перу. Вослед былым проклятьям.
Как похмелье рабьего стыда –
Никому неправда никогда
Не разжала горловых объятий.
Ей легко, наверно,
Оттого,
Что её не камнем придавили…
Подвели к черте и погубили,
Вот и – кроме строчек – ничего.
Горько тут. Томит видений рой.
Над могилой – ни креста, ни слова.
Что ж, Марина, доля здесь христова –
Жизнь поэта краше в жизни той.
Признаёт страна поэтов снова
После ночи страшной, гробовой.
Жизнь – как остров, твердь на берегу,
Смерть с бессмертьем-морем. Вал наивно
Даже богу слабой половины
В штормовом осаживать скаку.
…Оттого ль при имени Марина
Пенный плеск качается в мозгу ?
Рок – проклятье хрупких в смутный час.
За границей душно невозможно !
Муж-красавец, дочка, сын… Как тошно
Знать теперь, что ожидало вас.
Лиха ждать того и не могли вы !
Заманили люди ли, судьба ?
Да не подло ль жизнь всегда права,
Над упавшим встав кустом крапивы ?!
Пред глотком свинца его мольба :
- Были б только дочка с мамой живы…
(Тридцать невозможных, гиблых лет.
Сотни тысяч канули в трясине.
Клеек мёртвый хват той паутины –
Монумента им и ныне нет.)
Палачи всеруки и глумливы.
Повторить осталось путь других…-
Как тут жить, когда огнём под дых!
И вдали, склоняясь, плачут ивы.
С верой легче оставлять живых :
- Были б только дочка с сыном живы…
Завлекли российские поля,
Век счастливый был в мечтах отмерен…
Мнёт судьба иначе : муж расстрелян,
Лагеря – одной, другой – петля,
И могилы нет – лишь тополя…
Мир стоит в смирение потерян.
Поэта нету вне стиха -
Напрасно мы искали в доме -
Там нет следа (остыл), греха
Там нет, любви и боли…
Там нет стола из-под руки,
Строки из-под пера,
И нету вздоха от строки
И значит, нам пора.
Фальшиво – кто же виноват?
Жгла мебель – всякий знал.
Там настоящий только взгляд
Твой из кривых зеркал.
И настоящее окно – смотри,
Стена – потрогай.
И как не мало нам дано,
Все ж это очень много.
А остальное в нас самих:
Внутри живут слова,
Увековечен каждый стих
И вздох. И нам пора.
Стих написан примерно два года назад, после посещения дома-музея М.И. Цветаевой в Москве. Ехала, чтобы увидеть "письменный верный стол". Но ее мебели в доме не сохранилось (та, что там находится – мебель того времени), кроме зеркала из полированного алюминиевого листа (отражение кривое). На обоях розовым фломастером написаны стихи.
7.
Посвящение Марине Цветаевой.
автор Изольда Серебрякова
Вседержительнице Души
В замирании сердца – нежность
Неземная, - подобных нет.
Я морскую люблю безбрежность,
В моем сердце – Тебя портрет.
Я страдаю от страшной страсти,
От томленья чужим стихом,
Для меня равнозначно счастье
С нераскаявшимся грехом.
Для меня образа – Твой образ.
Никогда уже не успеть
Зелень глаз твоих, нежный голос
Современно с тобой воспеть.
С отрешенностью богомольца
Я страдаю: не довелось
Прикоснуться к заветным кольцам,
К золотому венцу волос.
Мне Тебя не найти, не встретить –
Мир пространственный к нам жесток.
Нет Тебя ни в одной примете,
Мир веществ – ну какой в нем прок?!
Кроме разве одной рябины
Одинокой – все тот же куст,
Стона-судороги: Марина
И стихов – всегда наизусть.
Невзирая на странность чувства,
Что теперь у Тебя в плену,
Поэтического безумства
Никогда уж не прокляну.
Вы бесплотны и нереальны –
Века прошлого серебро,
Но весомее наковальни
Ослепительное перо.
Юбилейное славословье
Пропуская промеж ушей,
Я люблю Вас – большой любовью,
Я молюсь – о Твоей Душе,
Дерзновеннейшей до предела,
О Душе, что могло вместить
Божество, но вместило тело
Просто смертной, уставшей – быть.
Безысходнейшее из писем –
В Твою Вечность, куда руки
Не протянешь. Мы все зависим
От теченья одной реки.
Не отпетая – ну так что же?
Все равно я Тебя люблю,
Покусившаяся на божье,
За последний рывок – в петлю.
Только кто за него в ответе?
Ну зачем Вы, за что Вы так?!
Муз не ловят при ярком свете,
Музам нравится полумрак.
С оглушительной тишиною,
Словно знает: да будет слух,
И с Судьбою-Смертью самою
Гневно спорит бессмертный Дух.
О, извечная смерти тяга
К излучающему тепло!
До последнего вздоха-знака
Богоизбранных ремесло,
До последнего в жизни следа…
И потом, перейдя порог,
Оставляет Душа поэта
Остающимся Дух в залог.
Почему же со мной такое? –
Рукописная Ваша вязь
Все больней не дает покоя:
Слишком рано оборвалась.
Не зови. Я приду позднее –
Головою в холодный снег,
Если так же, как Ты, сумею,
Разминувшись почти на век.
Мне на исповеди молиться
Не пристало. Сдержусь от слез:
Не сбылось. Никогда не сбыться.
Нам Судьба начертала – врозь.
4-6 марта 2003.
Подумалось: какая это роскошь -
зажигается экран монитора-
и перед тобой чье-то лицо,
слово, дыхание его души,
другая, неведомая тебе ранее
страница,
и ты имеешь возможность
прикосносновения
к - еще секунду назад неведомой тебе -
жизни.
Ты даже можешь написать письмо
в эти глаза, зажечься
словом собеседника,
и выразить то, что уже давно
написано в твоей душе,
или осознать едва уловимое.
Подумалось: вот бы Марине Цветаевой
тогда
такую возможность.
Она открыла бы файл и -
жила, жила.
--
Когда снег - на даху,
как времени плаха,
я по-прежнему люблю
и Марину, и рябину ее в снегу.
Когда снег - на даху,
как времени плаха...
C веток читаю листы -
выпускница слов ее
мирских и морских.
Глиняный колокол неба —
Букетик надежды белый
Висит на крюку в передней,
Качаясь под тихим ветром.
На грани лета и осени,
Между жизнью и смертью
Пена морская, надо же,
Стала земною твердью.
Стали стихи птицей,
Стала легенда былью.
Дернулись болью лица,
Покрылись кресты пылью.
Дороги зовут в небо.
Но поздно нам торопиться —
Кончилось наше лето,
В него нам не возвратиться.
Все ждала, сжимая плотно губы,
Порвала бесценную тетрадь.
Знала - заскорузлый мир и грубый,
И тебя, когда нибудь, погубит.
Это лишь потом, помпезно трубы,
Будут твое имя воспевать.
Растеряла все свое родное,
Как и предрекали небеса.
В испытанья ввергнута Страною:
Обвинив в «лесбийстве», с паранойей -
Так потом биографы, толпою,
Будут жадно о тебе писать.
Мир повис на тоненькой веревке,
В узел всю вселенную связав.
И стихов, бессмертные колонки,
Сыпали на жизнь твою обломки.
Через время лишь поймут потомки,
Кем была ты, неземною став.
Мятежная странница
в буре пустынной
искала огня,
бежала от ночи,
и тёмной, и длинной,
от светлого дня,
бежала за краешком
чистого неба,
за краем земли,
бежала куда-то
в далёкую небыль,
от дома вдали.
Она поняла,
что там лучше не будет,
её там не ждут,
такие же там
одинокие люди
за счастьем бегут…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
