Гибрид пекарни с колокольней...
Гибрид пекарни с колокольней,
завод, где плоть перегорает,
трубою четырёхугольной
седьмое небо подпирает.
А отдалённее и ниже,
вокруг хозяйства заводского -
прах, расфасованный по нишам
в стенах монастыря Донского.
Я, разводя кусты руками,
брожу здесь утром с позаранок,
где урны белыми рядами
глядят на мир из тёмных рамок.
Глядят глазами тайной тайных,
ведут торжественной строкою
от фотографий моментальных
к монументальному покою.
А мне - и памяти не надо,
моё со мной, и тем пристрастней
гляжу, не отрывая взгляда,
с улыбкой, может быть напрасной.
Что смерть? Мне выход не заказан.
Когда черёд придёт за мною,
перед живыми я обязан
лежать в земле и стать землёю.
Она опять придаст мне силы,
я вскину ствол наизготовье,
ветлою встану из могилы
у собственного изголовья.
А им - ничем не стать отныне:
ни земляникой, ни ветлою.
Их обособила гордыня,
подняв свой пепел над землёю.
Ах, мальчик, что он понимает,
когда, захваченный игрою,
их простодушно поливает
водопроводною водою?
Олег Чухонцев
Другие статьи в литературном дневнике:
