Пахнут кровью цветы на испаханном взрывами поле.
Птицы в небе, увы, погребальные песни поют.
И встаёт во весь рост бесконечное, жуткое горе.
И младенцы в колясках напрасно отцов своих ждут…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.