Дом приходит сам по себеЯ прочла недавно у одного автора, что "написание стихов это строительство дома. Вы берёте «стройматериалы» в виде слов, рифм..." И строите то, что привлекло бы внимание. Логично. Согласна. А что делать, если дом вваливается в твою голову? Каждый день - разный и не такой, как ты бы его задумал, а такой, какой ввалился: то с отбитыми кирпичными углами, то с разбитыми или хоть треснувшими стёклами, то со снесённой напрочь крышей, то с отвалившимися у крыльца балясинами, как выбитыми зубами... И плевал он на чьё-то внимание... То вдруг пряничный и нарядный. Вот, здрасьте! А этот-то откуда? Чаще вваливается тот, на краю леса, со скрипучей застеклённой верандой, флюгером-медведем, с тенями и фотографиями, с котом обязательным. И половиками пёстренькими. И тапки чьи-то у входа... И плащ на гвозде... И рябина в окно... И я его жду. И как его строить? Чёрта с два там что-нибудь добавишь... Он сам тебя давно построил... © Copyright: Людмила Кручинина, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
