Корзинщик старый занемог и слёг.
Лежит и смотрит в белый потолок.
От боли в сердце даже жаль дышать,
о прутья ребер ластится душа-
просовывает пальчики наружу...
Ну кто ее придумал, эту душу?
И мнится , что он молод и везуч,
Во сне ещё летает выше туч,
и может всё. И , может, даже больше...
Он жил в деревне на границе с Польшей.
Ходил ,как Босх ,нечесан и разут,
как девушку обхаживал лозу
и плел корзинки ловко ,словно бог.
Он в этом деле тоже был ,как Босх,
хотя ,скорее, был как Рафаэль.
Слетались птицы на его постель,
в раскрытых окнах -утра акварель
и столько неба - прямо через край.
Он пишет письма в синюю тетрадь,
меняет на корзинки сонм валют
(и, знаешь, с удовольствием дают).
Для аистов (у них особый труд)
он плел корзинки только поутру,
как только солнце свой покажет бок
ведь он корзинщик-почитай что бог.
Корзинки невесомые, как пух,
(для мальчиков -покрепче и надёжней).
А иногда просили и для двух-
для близнецов. И труд его несложный
так грел его... Ах что же он творил!
Какие выплетал он кружева!
Господь тихонько в гости заходил.
Крестил , в макушку тихо целовал.
Он только клеток никогда не плел,
какие б ни сулили барыши ...
К нему на пирожки, на огонек ,
сходились мавки, феи и баньши...
А нынче сердце сдавлено в тиски
и странно так от этой новизны...
Господь заждался у большой реки:
ему как воздух мастера нужны ...
