Может, это и был мой «последний из могикан»,
Обладающий редкой способностью жечь мосты?
Он писал для меня горизонты и облака,
Посвящал мне мечты и нетронутые холсты.
Он возник ниоткуда, и он был такой один.
Проникал в меня и окутывал – был везде.
Он умел укрощать разных монстров в моей груди
И умел выпускать моих бабочек в животе.
Но терялся в бескрайней пустыне пространных слов...
Эти странные "могикане" вот так всегда:
На досуге летают к созвездиям диких псов
Или попросту испаряются, как вода.
И последний был непредсказуемей всех других.
Восхитителен, но внезапен, как звездопад.
От него у меня и остался вот этот стих,
Словно долгое эхо, звучащее невпопад.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
