Меня здесь нет, а был случайно. Утек, сбежал, слинял в дневник, чтоб с ней одной истаивать речами, и за стеной его никто не слышал крик.
*******
В голове клубками стихи, что не написаны, или те, что писал во сне, но те - лучшие своими мыслями, и все они о тебе.
Я себе говорил: Не спи, встань, и их запиши, они же опять уйдут в окно, просочатся сквозь его стекло, они же делают это очень легко.
Они просто возвратятся назад, туда, где родились, где звезды по ночам говорят и горят, а днем голубеет высь.
И я их гладил и уже любил, прочитывал сотни раз. Они лучше этих смешных горилл, что лью на экран сейчас.
*******
Когда нет сил, и не приходит слово, и страх сковал, что лишнее сказал, и в том, что вылилось так много сора, что лучше б у забора лопухом сверкал.
И стыд корит, и мучают сомненья, и я бегом в слезах лечу к тебе, чтобы твоих стихов вдохнуть успокоенье, и обрести уверенность в себе.
В них нет элегий, од и песнопений, бездушных и красивых слов, игры ума, что дарит хладный «гений», но есть высокое, как Образ, Естество.
И вновь в тебе себя я обретаю, с тобой молюсь, и говорю тебе: Люблю тебя, Мой Свет, и вновь летаю, и снова я готов дать взбучку пустоте.
*******
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
