***

Облако (23.05.2012)
Пепельное облако с кроваво – красным подбоем.
В этом небе есть место и нам обоим,
И тем, кто стучится, и думает, что стучится.
Ты - это лучшее, что может со мною случиться.

Твой подбой, облако, цвета киселя из малины.
Ты кем-то вручную собрано в вересковой долине,
И отпущено полетать тихим июньским вечером.
Можно, я хоть минуту побуду твоим диспетчером?

Под тобою крыши плоские, как государство Платона,
В котором всё искусство сделано из бетона,
Но подражает тебе, успевшему стать безвозвратным.
Пепельнее облако, освещённое солнцем закатным.

29 апреля (29.04.2012)
Апрель так выгибает ветви,
Что кажется – готовит луки,
И стрелы тянутся, как звуки,
Плывут в черёмуховом ветре.

Плывут в каштановых, негромких
Едва заговоривших кронах,
Среди берёзовых, зелёных
Серёжек трепетных и ломких,

Чтобы вонзиться в сердце мая,
Мироточа кленовой почкой.
И ты негромко скажешь: ”Точка”,
А жизнь ответит: ”Запятая”!

Земля (14.04.2012)
Я вышел вон, был день горяч и влажен,
А мир так густо смазан и налажен,
Что все его двенадцать колесниц
Беззвучно – плавно над землёю плыли,
Не торопясь, не поднимая пыли.
Так мы живём, не поднимая лиц.

Земля была черна, и в этом цвете
Хранилась память о грядущем лете.
Здесь будущие травы и цветы
В беззвучном вальсе путаясь, кружили,
И вырастая всё-таки, служили
Лишь подтвержденьем этой черноты.

Врастали в облака деревьев кроны,
Над ивою темнел полёт вороны,
Немыслимый, как поворот ключа,
Но полдень повернул его беззвучно;
Грач танцевал на пашне, потому что
Земля была под лапкой горяча.

И отворилась дверь, и там, за дверью,
За небом, за огнём, водой и твердью,
Пришедшими на небывалый смотр,
Ни пустоты, ни времени не зная,
Рыдают, потеряв ключи от рая,
Апостол Павел и апостол Пётр.

О чём шумят берёзы (08.04.2012)
Растворяюсь в дожде, словно сахар в отставленном в чае,
Убегая туда, где берёзы шумят о начале.
Возвращаюсь к корням, как и учит природа – по срокам,
Чтоб родиться весною холодным берёзовым соком.

Чтобы медленно течь под корой, по волокнам, неспешно,
Позади оставляя тревогу, беспечность, и вечно
Оставаться собой – безымянным, безликим, бесцветным,
Уходя в никуда по тропе с увядающим летом.

И умолкнуть внутри, монотонно от ветра качаясь.
Забывая себя и другими навек забываясь,
Как младенец-никто тихо грезит в своей колыбели.

Я вернусь в этот город растаявшим снегом, в апреле.

Кое-что о южном полюсе (21.03.2012)
Казалось бы, сомнительная радость –
Очнуться за неделю до апреля.
Скворец трещит на ветке, пустомеля,
О том, что всё что было, – показалось.

Ну что апрель – четвёртый месяц с края,
С того, где мы смотрели в омут белый.
Но машет мне малиновая верба,
На ней горит серёжка золотая.

Казалось бы – и ты из дома вышел.
И вдруг запел в тебе какой-то голос
О том, что дальше, дальше южный полюс
И ниже снег, а солнце выше, выше.

Фагот

Наверное, я фагот – странная смесь гобоя и саксофона.
Ты вдыхаешь в меня жизнь, посредством трости из камыша.
И камыш шумит на ветру, издавая хриплые стоны.
И так хочется думать, что это поёт чуть дыша,

Не думая о весне, большая серая птица,
Что четвёртую тысячу лет парит над твоей головой.
Но не видно с земли – то ли ястреб, то ли зегзица
Упадет тебе в руки, и обернётся совой.

Это уханье, стон, или что у нас песней зовётся?
В нас врастает с рожденья, и тихую песню поёт.
И Уралом-рекой через трость камышовую льётся.
И задумчиво вторит ей странная птица фагот.

Урал:

Условная
Река
Абсолютной
Любви (с)

Post AD (29.10.2011)
После нашей эры этот город остался прежним.
Всё те же дети пускают спички по водам вешним.
Время наполняется жизнью, как дерево – соком.
В высоком
Небе крутят сальто два сизаря.
Жизнь проходит не зря.

Всё состоит из бетона, если касаться рукой.
Внутри железные прутья, но только глухой
Не слышит, как раскрываются почки.
Ночью
Непреклонная, как буква "ё",
Природа берёт своё.

Время грохочет по рельсам, не оставляя следа.
Меняются материки, империи, страны и города.
Число тел растёт, как на дрожжах опара.
Пара
Человеков в ночи глухой
Ничего не производят, кроме звука: ”ой!”

Все делятся, как амёбы, и первое из удобств – душ.
Количество тел превышает количество душ.
"Ты кто?" "Я жаворонок." "А я сова."
Трава
Зеленеет в любой части света, в любой!
Трава остаётся собой.

Как от дерева – тень, так останется эхо от нас –
Кириллицей, сколотым грифелем, тем, что в отказ
Уходили, когда поднимают флаг.
Так
Рождается гибкость ивы, одиночество соловья.
Осмысленность слова "я".

Предчувствие (17.07.2011)
Благословенна осень в самом её начале,
Когда сентябрь еле слышно позвякивает ключами,
Но дверь ещё заперта; в предрассветном тумане
пахнет яблоками и свежеистопленной баней.

Это – способность природы умирать, оставаясь живою,
Молча стоять в полный рост с открытою, ножевою
Раной закатного солнца. В тусклых низинах севера
Деревья глядят на нас, как будто мы тоже - деревья.

Запах сырой земли, правда воды неровной
Острее с каждым дождём; с каждым “ку-ку” негромким
вглядываешься, застыв, листьям упавшим в лица
и понимаешь – всё это не повторится.

Улетевшее (16.02.2010)
Я жду журчания ручья,
Как нового пришествия.
Зима давно уже ничья,
Хоть снег ещё окрест, и я

Глотаю рыхлое "плюс два"
Своёй замёрзшей жаброю,
И уплывает голова
Куда-то в страны жаркие -

Туда, где спят апрель и май,
За горизонт земли, за край,
Туда, где много лет подряд
По-африкански говорят,
А может по-турецки, и
Растут орехи грецкие.

Я жду журчания ручья,
А надо мной, а от меня
Летят, летят красивые
гражданки к морю синему.
Летят они в Австралию,
или куда-то далее.
Я их ловлю сачком своим,
тяну свои ладони к ним,
Они не отвечают,
а просто улетают,
Летят они как птицы,
блестят их ягодицы.

Я жду журчания ручья,
Как будто что-то сбудется.
Как будто кто-то без меня
Пройдёт по этой улице,
Включив весну заранее,
Исполнит все желания.

Ах, голова моя пуста.
Тарам-та-та, тарам-та-та,
И ей с собой не скушно.
Она как шар воздушный.
И я надул его вчера
Тарам-пара, парам-тара
И мне лишь солнце светит,
И радуются дети.

Есть у детей один вопрос:
"А правда, что весна всерьёз,
И что у нас в округе
Не будет снова вьюги?
Не будет ли метели,
Коль тёти улетели?"

- Не будет, нет, не будет, нет! -
Кричу я, а за мной след в след
По робким синим лужам
Идёт февраль, простужен.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 06.03.2013. ***
• 05.03.2013. ***
• 04.03.2013. ***