Молча Из Бургоса
Не в словах, а между ними,
где дыханье перевёл,
ты назвал его по имени -
лето вереска и пчёл.
А теперь давай, попробуй-ка,
все сомнения развей.
Напиши - на лете родинка,
мухоловка-соловей.
А в лесу - цветы и ягоды.
Это правда. Разве нет?
Почему же большей ябеды,
чем сейчас, не видел свет.
Почему вот это нежное,
эта дымка, этот взгляд,
говоря про неизбежное,
ничего не говорят.
С потолка берутся истины.
Кое-как и с потолка.
Но течёт по венам мглистая,
как молчание, река.
И простая, как мычание,
бездна лета и цикад,
приближается - отчаянье,
отменяющее ад.
А ещё, помимо этого,
мучит нас Господня тень -
розовато, фиолетово-
молчаливая сирень.
© Copyright: Из Бургоса, 2016
Свидетельство о публикации №116031601483
http://www.stihi.ru/avtor/cjkjvjy86
Другие статьи в литературном дневнике:
