***

Владимир Осипёнок: литературный дневник

Прошли года... И сказочное детство,
И дом отцовский в памяти моей,
Они духовное оставили наследство
Богаче, чем у множества царей....


Я жил в те годы в радужных цветах,
О взрослой жизни для себя мечтая,
У Ангелов катался на руках,
Отца и мать любя и обнимая.


И лето пролетело не одно...
Виски седые, зрение другое,
Меня экспресс умчал уже давно,
Оставив за окном село родное.


Частенько вспоминая свой вокзал,
Перрон простой и время золотое,
Я знал, что он меня обратно ждал,
Всевышнего прося все о покое...


Теперь там пусто, травкой заросло,
Мать кушать не зовет, отец не учит,
Немало времени с тех пор прошло,
Тоску и боль в душе оно не лечит.


Отчий дом - это место, где пахнет хлебом.
Где роса по утру собирается в листьях цветов,
Бани запах и веника хлёсткий звук,
Меда вкус с бесконечных зелёных лугов.


Помнишь, утром, когда с петухами,
На рассвете вставал, заставая последние звёзды,
Прижимался крепко к любимой маме,
А она от счастья себе утирала слезы.


Старый дом, что ещё твой прадед построил,
Точно страж охраняет от времени памяти тлен,
Отчий дом бережёт, всегда к себе принимает,
Скрывая от бед, за толщей бревенчатых стен.


Снова осень пришла, шелестят последние листья...
Я вернусь туда, где объята душа теплом,
Меня ждёт в пустоте, словно рыцарь на поле битвы,
Приют для души - старый родительский дом.


В доме радость! И в доме тепло, В доме хлеба запах витает, --/-/--/-
Шум стоит и объятья, смешинки, На полатях мурлыкает кот --/--/--/
Повлажнели глаза у отца, За окном сирень расцветает --/- / --/-
Слезы мамы блестят словно льдинки... Притащил батя первый обабок дров охапок
Мне сдавалось, что жизнь не пройдёт.--/--/--/
На диванчики кошка лежит,
На окошке гераньки цветные,
Занавески на окнах висят,
Запах хлеба... И лица родные...


Очень быстро года пролетят,
Будто стая больших лебедей...
Я назад устремляю свой взгляд
И иду по дороге своей...


Нет давно на земле их, родных,
Мама с папой не встретят меня,
И года все в цветастых клубках,
Пролетают над нами звеня...


Ночь кругом, я стою у ворот,
А на сердце туман и пурга,
Заметает позёмка мой дом...
Ни следа... Лишь метель и луна...


Это лучшие годы любого из нас,
Хотим вернуться туда... Хоть на час,
В детство и юность, хоть на чуть-чуть,
Но, к сожалению, не возможен тот путь.


Рано утром, гремя чугунами,
Мать варила еду для скота.
Запах «бульбы», сала с блинами,
Разносился по дому с утра.


Поднимались в школу темненько,
Уплетая еду на ходу.
И бывали споры частенько,
Но потом забывали вражду.


Жили дружно, легко и открыто,
Все соседи считались роднёй.
Жаль, традиции эти забыты,
Всё ушло мимо нас стороной.


Снова зарыться с горбушкою хлеба
В сладкий малиновый рай,
Звёзды ловить с полуночного неба,
Слушать сиреневый май.


Вновь подставлять загорелые спины
Под проливные дожди...
Где они, детства родные картины?
Время, постой! Подожди!


Неудержимы года, словно птицы,
Крыльями машут вдали.
Грустно вздыхают им вслед половицы
Дома, где все мы росли.


Прошли моей здесь жизни дни,
Как были счастливы они.
И из родительских окон,
Мне слышался небесный звон.
В те чудные души мгновенья,
Неизгладимы впечатленья.


В доме весело, хлебный запах,
На полатях мурлыкает кот,
Притащил дров батя охапок



Другие статьи в литературном дневнике:

  • 29.11.2021. ***
  • 28.11.2021. ***
  • 27.11.2021. ***
  • 26.11.2021. ***
  • 23.11.2021. ***
  • 21.11.2021. ***
  • 15.11.2021. ***
  • 12.11.2021. ***
  • 10.11.2021. ***
  • 09.11.2021. ***
  • 06.11.2021. ***
  • 05.11.2021. ***
  • 03.11.2021. ***
  • 02.11.2021. ***
  • 01.11.2021. ***