***Бросать дурные мысли в пламя… И дальний клен ему Весь виден, до прожилок, Быть может, потому, Что дышит смерть в затылок. Вдруг подведут черту Под ним, как пишут смету, И он уже — по ту, А дерево — по эту! Меж людьми ты теперь уж чужой, 1
© Copyright: Владимир Осипёнок, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике: |