Бросать дурные мысли в пламя… Настало время мудрой стать, Вот только жалко, что с годами…
И дальний клен ему Весь виден, до прожилок, Быть может, потому, Что дышит смерть в затылок.
Вдруг подведут черту Под ним, как пишут смету, И он уже — по ту, А дерево — по эту!
Меж людьми ты теперь уж чужой, Лишний гость меж гостями природы
1 2 18+ 20 23+ 25 26 28 29 34+ 36 38 СВ 2,27,28 СГ 4,17,29 СМ 1,15
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.