Её я помню, каждый поворот... По ней в метель и слякоть куролесил. Она сквозь душу на порог ведёт Прошедших лет, где молод был и весел.
Зарос травой родительский порог И тишина, что слышу голос мамы: "Счастливого пути тебе, сынок!..." И я иду, минуя жизни ямы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
