***
Мы храним в своем сердце мгновения чуда.
Человеческой памяти разве ж под силу
Удержать волшебство исчезанья, причуды
Дивных бабочек, сказочниц снов легкокрылых,
Беззаботных, кружащихся в призрачной выси,
Неба синь, и листву, и прозрачные дали...
Я храню в своем сердце осенние листья
И те письма тебе, что отправлю едва ли...
Стань невозможным-несбыточным-сбывшимся,
Тайной зашептанной, чудом нечаянным.
Не малодушием, не многостишием,
Не на губах онемевшим молчанием -
Стань на пороге. Будь истинным, истовым,
Будь настоящим, живым, непридуманным.
Длинными, тонкими, нервными, быстрыми
Пальцами - в воздухе - будто безумная -
Будто рисую... Леплю... Каждой черточкой
Слишком знаком. Наизусть, безошибочно
Тысячу раз повторен. С обреченною
Точностью выверен, вываян, выточен -
Сбудься! Что значат - вокзалы и станции,
Что - расстояния? Трепетно, бережно
Гладить виски задрожавшими пальцами -
Длинными, тонкими, нервными, нежными...
***
Прижиматься щекою, снами, губами, дрожью
К полузвуку каждому, нежно-нежно
Целовать в глаза тебя... Мой! - подкожно,
Неизменно, истинно, неизбежно,
Бесконечно - мой! Вне веков, вне всяких
Правил, прав, законов - безумьем, блажью,
Сумасшедшим счастьем - о, не иссякни
Мой родной, живительный: этой жаждой
Я томилась долго в слепом безверье,
Как в пустыне - страшной, палящей, дикой.
Не исчезни мороком, мой безмерный,
Будь! - моим дыханием, песней, криком
Новорожденным. Каждый рассвет пьяняще
Сладок. Утро, как чай из блюдца,
Солнце пьет. Будь истинным, настоящим.
Будь, прошу тебя. Светлый мой, только сбудься!
***
Это дождь, бесконечный, бездомный, идет сквозь ноябрь,
Принося бесприютность и стужу, срывая последние листья,
Рассыпая по городу сны... Путеводные нити
Перепутались, переплелись... Только морось и гарь,
И дырявые зонтики, рваные днища калош,
Точно утлых суденышек донья, и лужи - что море,
И какое-то давнее, необъяснимое горе,
Оттого что уже никого, ничего не вернешь...
...Мой смешной человек неуклюже сквозь осень бредет,
Из карманов дырявых песком высыпается время.
Мы не знаем пути. Мы не там, не затем и не с теми,
Наши ржавые стрелки считают обратный отсчет
И сбиваются с ритма... Строками газетного толка,
Репортажными, сжато-скупыми вершится судьба.
И морщинки у глаз, и сплетенные руки у лба,
И бессонные ночи, и холод, и плач втихомолку...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
