Интересный разговор...

Поэзия и стихи - какая между ними разница? Кто-то считает что стихи и поэзия одно и то же. Многие словари толкуют эти понятия
по своему. К сожалению, чёткой характеристики нет. Давайте попытаемся хотя бы на одном определении остановиться:

"Стих (др.-греч. ; ;;;;;; — ряд, строй) стиховедческий термин. Стих - художественная речь, организованная делением на ритмически соизмеримые отрезки; поэзия в узком смысле; в частности, подразумевает свойства стихосложения той или иной традиции.
Поэ;зия — особый способ организации речи; привнесение в речь дополнительной меры (измерения), не определённой потребностями обыденного языка; словесное художественное творчество, преимущественно стихотворное (в узком смысле термина). Дополнительной мерой речи является стих (стихотворная строка)..."

Как вам ТАКАЯ наука? Определение поэзии в Энциклопедическом Словаре, мягко говоря, напоминает взрослый лепет. Поэзия по Ефремовой и по Ожегову - всего лишь жалкая попытка что-то сказать. Не поленитесь глянуть - будете очень удивлены.
Разумеется, я не берусь научно обосновывать тему - не моё это дело. Скажу своё, как поэт скажу. Стихи - это благозвучная проза. Зарифмованная. Как правило, сюжетная. Стихотворец всегда знает, о чём он хочет сказать и как. Стихи можно научиться мастерить. Учебников по стихосложению достаточно. Стихотворцу учебники нужны. Я бы сравнила их с кулинарными рецептами...

А вот поэту боже упаси в эти учебники заглядывать! Почему? Да потому что поэтом стать нельзя, а вот перестать им быть с помощью этих самых учебников - можно! Говорят, поэтом можно только родиться? Впрочем, ничего в этом хорошего нет, потому что Поэзия - болезнь. Пусть высокая, но болезнь. Такая же, как Любовь. Поэт не знает, о чём он пишет, почему пишет, как пишет. Он просто не может молчать, когда на него обрушивается шквал чувств, наспех одетых в слова. Зачастую поэт даже значение пришедших к нему слов не понимает или вовсе их не знает. Так даёт о себе знать наитие... Советую познакомиться с удивительной книгой, я о ней довольно часто упоминаю:http://www.stihi.ru/diary/omxyma/2012-04-25

Вернёмся к творческому процессу. Вы владеете им или он - вами? Иной раз кажется, что вилку "включают" в розетку пространства, где нормой является не 220 вольт, а все 1000 и больше. При этом, норма у каждого поэта своя. Когда начинается Дикт, ток с головы до ног прошивает тело, мысли путаются, руки дрожат - знакомое состояние? И боже упаси, если кто-то в эту минуту пытается вам помешать! Со временем поэт начинает управлять состоянием, в котором пребывает. Управлять до такой степени, что способен по собственному желанию прервать творческий процесс. Самый выигрышный вариант, когда поэт становится хозяином положения. Но недописанные строки долгое время, особенно по ночам, бродят за автором, настойчиво о себе напоминают и стучатся в жизнь...

Проиллюстрирую сказанное образно. Стихи - это костёр, в который подбрасывают дрова, дабы огонь не потух. Авторами и хранителями костра являются стихотворцы. Поэзия - это шаровая молния... Кстати, шаровая молния носитель живой информации.
Внезапное Озарение и Дикт - удел поэтов. Может быть, некоторые поэты именно поэтому долго не задерживаются в нашем мире?

Добавлю, что многие стихотворцы рассудочны, у них всё разложено по полочками, они похожи на ходячую энциклопедию.
Поэты, настроенные на свою волну, как правило, далеки от действительности. Помните, выражение "не от мира сего"? Это о поэтах.
И ещё одна интересная фраза о поэтах: "Кто вам сказал, что поэты люди?" Разговор наш не окончен, мы к нему ещё вернёмся.
А сейчас попробуйте сами отличить стихи от поэзии:

***
Металась в крошечной прихожей,
Роняя в пустоту слова.
Во всём была права. И всё же
Ни в чём я не была права.
Ушла, того ещё не зная,
Что оставалась, всё круша.
Вернулась, не подозревая,
Что окончательно ушла.

***
Шар Земной огромен,
Но ты первый, кто
В этом божьем доме
Снял с меня пальто.

Чай налил горячий,
Хладные согрел
Руки. О, мой Зрячий!
Мой земной удел,

Мой Палач и Лекарь,
Жизнь моя и Смерть,
В лике Человека
Быть тебе и впредь.

От какого пыла
Мне не ведо... Ве!
Ведомо! Заныло
Сердце по траве,

пО морю, по суше,
По людской среде…
О земном, о муже,
О земной беде

Плачется бесслёзно,
Стынет в чашке чай,
За окном морозно.
Здравствуй... И - прощай!

***
И снова распятая радость
Рыдая, отчаянно скулит...
И вновь торжествует усталость,
И душит поэзию быт.
И вновь ни о чём разговоры
Свирепствуют в лютый мороз,
И снова постылые ссоры,
И снова в душе моей конц...
Концлагерь! Овчарки, зверея,
Всё ближе и ближе... А ток,
Колючую проволку грея...
(Какой тебе с этого прок?)
Какого ты хочешь вниманья?
Какую прикажешь любовь
Дарить тебе, если касанье
(Твоё!) леденит мою кровь?
О, сколько ещё эту пытку
Терпеть мне, всевидящий Бог?
Да, я совершила ошибку,
Но я рассчиталась за вдох,
За выдох (с тобой!) рассчиталась,
За боль, за любимую плеть.
Довольно. Полжизни - не малость.
Не трогай меня, круговерть!

***
Не смотри на меня влюблённо,
Я могу утонуть в глазах
Без раздумий! Любовь - икона,
Но её повелитель страх.

Страх разлуки привычно весел,
Плеть в руках его... Не спеши...
Дай мне в сказку ступить! Как светел
Чист и светел порыв души.

Мне бы стены раздвинуть в лето
И - в морозную бездну звёзд,
Жизнь моя до конца допета,
Вдоволь было небес и грёз.

Господин мой, меня послушай:
Грабь беглянку! Рискни за грань!
Даже Моцарт не стал мне мужем...
В этом доме, в глухую рань

Лишь шептаньям открыты двери -
Ариадны ревнива нить...
Нам обеим не нужно верить,
Но сумей нас любя простить.

ПРОДОЛЖЕНИЕ РАЗГОВОРА - http://www.stihi.ru/2016/12/26/453

Другие статьи в литературном дневнике:

• 03.09.2016. Интересный разговор...