Выбрался
Жёлтое поле спелой пшеницы под блёклым небом мерно колышется. Чёрными всплесками поле вздымается, с эхом от взрывов зерно осыпается. Птахи небесные радостно кормятся, жадно зерно подбирают, торопятся.
Под флагом України, что раненый зверь, смрадным дымом в зенит горит БТР.
Я выбрался в пламени, спрятался (ё!) между колосьями, носом в жнивьё. Я полз, я карабкался, взвод свой искал. Внезапно, в наставшей тиши услыхал:
- Куда мы, брат? - Зовёт тунель-дорога. - Не станем торопиться, мы успеем. - Пора, пора, привыкнем понемногу. Взгляни, мы не отбрасываем тени...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
