Витать в омытых солнцем облаках
совсем не то, что приземлённо мыслить,
но всё одно —
ты не поэт, пока
твоя строка не прозвучит, как выстрел,
дав подступить непрошеным слезам,
поколебав ума невозмутимость,
пока строка не прозвучит, как залп
по бестелесной сущности рутины,
и просто, как пронзительная трель
весенней птахи над размякшим полем,
пока не приоткроется секрет
о всякой твари говорить с любовью
под трески льда в набухших рукавах
вскрывающихся рек неравнодушья...
...пока не снизойдёт поцеловать
всевидящий Господь твою макушку...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
