***
Берегите людей с расцарапанной душой... Искренних... чувственных... настоящих... Они сворачиваются калачиком в ночи... и негромко поют красивую песню о том... что не случилось... Им не нужна ваша жалость... Они жаждут тепла — яркой искорки из вашего доброго сердца... полыхающего нежностью... Они сильные... Но... сильные тоже плачут... Их глаза постоянно грустны... И порою... они их прячут... Чтобы боли не видели в них...("Одноклассники")
"...Она думала, что оставила мне только свое ИМЯ. Но оставила она СЕБЯ. Во мне. Во сне и в реальности. Я доверился, как никому в жизни. Она ведет меня за руку...в самые глубины себя. ............ Отпустив руку - не значит, что отпустит сердце."...(из дневника одного мужчины) ("Одноклассники")
Он долгих двадцать восемь лет,
и двадцать восемь зим, к тому ж,
хранил в себе один секрет
и был в семье примерный муж.
Всё было, вроде, как всегда:
жена готовила обед...
Но приключилась вдруг беда:
он взял, и вспомнил про секрет.
Под шум и кислый запах щей,
ворчанье суженой с утра,
он вспомнил всё до мелочей,
как будто было то вчера...
...Она сидела у окна,
и мягкий чудный лунный свет
окрасил в бледные тона
её прекрасный силуэт...
Струились пряди по плечам,
скользили змейками на грудь...
И он подумал сгоряча:
"Женюсь на ней когда - нибудь!"
Он вспомнил всё до мелочей:
изгибы линий, мягкость губ...
И жар её простых речей,
и за окном - огромный дуб.
Сплетенье рук... Слиянье тел...
Каскад каштановых волос...
И то, как он её хотел -
до исступления, до слёз!
Признаний трепетных поток,-
как он на ушко их шептал!
Смешной над ухом завиток,
что от дыханья трепетал...
Она смотрела на него
глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино:
"Люблю тебя... Роди мне дочь..."
С утра он потерял покой:
то суетился, то скучал...
Потом, закрыв лицо рукой,
сидел на стуле и молчал.
Жена ворчала, как всегда.
Ругала убежавший суп...
И он отметил, что года
ей, постаревшей, не к лицу.
Как не идёт ей белый цвет
и пряди крашеных волос.
И целых двадцать восемь лет -
всё как - то было невсерьёз...
Вдруг он вскочил, схватил пальто,
забыл про шапку и носки...
Все двадцать восемь лет - не то...
Все двадцать восемь зим - тоски.
Нашёл тот дом. У дома - дуб.
Взбежал по лестнице стрелой...
Унять бы дрожь с холодных губ,
и трусость гадкую - долой!
Наверное, она сейчас
пьет чай и кутается в шаль...
И из её прекрасных глаз
струится тихая печаль...
А может, принялась вязать?
А может,- кружево плести?
Так много надо ей сказать!
А главное сказать: - Прости...
Открыла дверь... В глазах - вопрос.
Ей было снова двадцать лет...
Каскад каштановых волос...
Знакомый сердцу силуэт...
Над ухом - лёгкий завиток...
Как много лет назад - точь в точь...
" Вы не ошиблись?" - Нет, не мог...
- Вы Аня? - Вера. Её дочь...
- А Аня? - Мамы больше нет... Кто Вы?-
Он повернулся вспять:
- Я шёл к ней двадцать восемь лет...
- Она ждала Вас...Двадцать пять...
Как закружилась голова...
Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова
с мольбою: "Ты не уходи!"
Он сгорбился. Поплёлся прочь...
Сплетенье рук...Слиянье тел...
"Люблю тебя... Роди мне дочь..."
А он ведь, вправду, дочь хотел.
Как странно. Ани больше нет...
Заплакал.... Бросил в тишину:
"Я буду много - много лет
любить тебя... Тебя одну..."
ЛиНа Angelina
Мы до того отравлены друг другом,
что можно и погибнуть невзначай.
Мы черным унизительным недугом
наш называем несравненный рай.
В нем все уже прильнуло к преступленью -
К какому, Боже милостив,прости,
что вопреки всевышнему терпенью
скрестились два запретные пути.
Ее несем мы, как святой вериги,
глядим в нее, как в адский водоем...
Всего страшнее, что две дивных книги
возникнут и расскажут обо всем.
Анна Ахматова
Виталий Мещеряков
16:06
Ольга! Давно хотел написать стихи о тебе... Но, как всякий нормальный эгоист, написал о ...себе. Но один куплет все-таки твой...
16:06
Соединяю в строчках «риф» и «гриф»
Как требует невидимый сожитель.
Он имиджа, конечно, разрушитель…
Зато – гурман…Любитель звучных рифм.
Он лезет в быт. Он жизни не даёт…
Я с женщиной… Он мелким бесом скачет!
Когда бы плакать впору - он поет,
Когда попеть бы – он не к месту плачет…
Я без него бы «высоко залез»!
Я галстук не снимал бы ночью даже…
А с этим… Каюсь – даже брюк не глажу.
Что толку, коль живет такой балбес?!
Ему не нужен хлеб – дай пошутить,
Кого-то осмеять, когда того заслужат…
Ну и на кой… он мне, скажите нужен?
И как с таким не конфликтуя жить?
Я к выходкам его почти привык,
Но иногда – из ряда вон! Хоть тресни!
Ему во мне чертовски интересней
Показывать начальникам язык…
Его бы гнать поганою метлой,
Ведь репутацию мою вконец погубит!
Какой-то плоской шуткой (или злой)…
За что терплю? Стихи , паршивец любит...
И что? Его оставить сиротой?
Но ведь сирот всегда, известно, жальче…
Шалит во мне неугомонный мальчик!
И пусть резвится… Рано на покой!
Душа твоя – почти гнездо Жар-птицы!
Как все – не знаю… Я свое пойму –
Мне кажется… В глуби её гнездится
Девчонка…В чем-то пара… моему...
Другие статьи в литературном дневнике:
- 30.05.2014. ***
- 29.05.2014. ***
- 28.05.2014. ***
- 27.05.2014. ***
- 26.05.2014. ***
- 23.05.2014. ***
- 22.05.2014. ***
- 21.05.2014. ***
- 20.05.2014. ***
- 19.05.2014. ***
- 18.05.2014. ***
- 17.05.2014. ***
- 15.05.2014. ***
- 14.05.2014. ***
- 13.05.2014. ***
- 09.05.2014. ***
- 07.05.2014. ***
- 06.05.2014. ***
- 05.05.2014. ***
- 04.05.2014. ***
