***

Ты слышал летние дожди?
Еника
*Посвящаю Ольге Заре 2*

Ты слышал… летние дожди?
О чём шептались с ними ивы? –
Как ветры вольные игривы?
Как жадно пьют прохладу нивы?
Как в небе огненные гривы
Ерошат гроз земных вожди?

Ты слышал летние дожди?

Ты слышал... летнюю зарю,
Когда в росу упали звёзды?
Как в сосняке звенели клёсты,
Как тёплый луч стучался в гнёзда?
И дуб могучий, как апостол,
В тени басил: «Бла-го-да-рю»?

Ты слышал летнюю зарю?

Ты слышал?...
Мир кричал: "Люб-лю!"

Я этот мир ТЕБЕ дарю!

24-26.07.13

(новый катрен написан во время конкурса под впечатлением от прочитанного)

Ты пил... малиновый закат?..
В ручье, купающем берёзы,
Когда стихали в неге плёсы,
Когда безмолвные утёсы
Последний взор бросали к звёздам?
Когда от счастья били слёзы,
Жизнь воспевающи стократ?

Ты пил... малиновый закат?

Вероника Тушнова

Искалечить жизнь меня хотела,
злом изранить,
отравить неверьем...
Верю правде сердца,
праву тела.
Верю птицам, детям и деревьям.
Даже без пристанища,
без крова,
под чужою запертою дверью,
всё равно я верю счастью,
верю.
Пусть не у меня,
так у другого.
Отступить от веры не могу я,
душу не возьму себе другую.
Верю очагу
и верю дому,
верю вечному теплу земному!

Зову, упрекаю, надеюсь и спорю,
молю, обвиняю, прощаю, кляну...
И горе моё -
настоящее горе,
во всю ширину
и во всю глубину!
Я в счастье не верю.
Так замятью снежной
не верят в сирень, в стрекотанье,
в дожди...
А всё-таки будет.
Придёт.
Неизбежно.
Не хочешь - не верь,
не умеешь - не жди.
А всё-таки будет.
И с тою же страстью
я счастью в глаза
изумлённо взгляну,
и будет оно,
настоящее счастье,
во всю ширину
и во всю глубину!

10. ДРУГУ
Ни прошлого мучительное жало,
ни ревности бессмысленная власть.
Бывают дни, когда любовь устала
и прячется, не грея, не лучась.

В такие дни, когда на сердце скука,
а в голосе осенний холодок,
нам кажется возможною разлука,
и тень её ложится на порог.

Мой старый друг, не трогай нити тонкой
(что порвано - нельзя соединить),
но сбереги, как берегут ребёнка,
который при смерти, но должен жить.

**11**
Как часто от себя мы правду прячем,
мол, так и так,- не знаю, что творю...
И ты вот притворяешься незрячим,
чтобы в ответе быть поводырю.
Что ж, ладно, друг,
спасибо за доверье,
в пути не брошу,
в топь не заведу...
Но всё тесней смыкаются деревья,
и вот уж скоро ночь, как на беду.
Я и сама лукавлю,- не отважусь
признаться, что измаялась в пути.
А если б на двоих нам
эту тяжесть,-
насколько легче было бы идти.

Меня ты видел солнечной и ясной,
с неудержимой нежностью в глазах,
и некрасивой видел,
и прекрасной,
и в горестных,
и в радостных слезах.
И удручённой видел,
и смущённой,
поникшей, постаревшей от тревог...
Ты только никогда
неосвещенной
меня не видел.
...И видать не мог.

Прости, любовь моя ссыльная,
прости за то, что молчу,
прости за то, что не сильная
и сильной быть не хочу.

Прости за то, что несмелая,
от беды не уберегла,
и помочь тебе не сумела я,
и убить тебя не смогла.

Не о чем мне печалиться,
откуда же
слёзы эти?
Неужели сердце прощается
со всем дорогим на свете-
с этим вечером мглистым,
с этим безлистым лесом...
А мне о разлуке близкой
ничего ещё не известно.
Всё ещё верю:
позже,
когда-нибудь...
в марте...
в мае...
Моя последняя осень.
А я ничего не знаю.
А сны всё грустнее снятся,
а глаза твои всё роднее,
и без тебя оставаться
всё немыслимей,
Всё труднее!

Не умею требовать верности:
нету - значит, не заслужила.
Не понимаю ревности,
той, что в руку бы нож вложила.
Не знаю обиды и гнева,
только взглядов боюсь участливых,
только думаю горько:
мне бы
эту улыбку...
Мне бы
эти добрые строки...
Мне бы
этих праздничных глаз сиянье...
Как была бы я счастлива!

Может, долго не поняла бы
я без этих пичужек славных,-
отпускать -
это счастье сильных,
взаперти держать -
мука слабых.

Я стою у открытой двери,
я прощаюсь, я ухожу.
Ни во что уже не поверю,-
всё равно
напиши,
прошу!
Чтоб не мучиться поздней жалостью,
от которой спасенья нет,
напиши мне письмо, пожалуйста,
вперёд на тысячу лет.
не на будущее,
так за прошлое,
за упокой души,
напиши обо мне хорошее.
Я уже умерла. Напиши!

Думаешь, позабудешь?
Счастливым, думаешь, будешь?
Что же, давай попробуй,
может быть, и получится,
только ты слишком добрый,-
добрые дольше мучатся.
И я ведь не злая,
да как пособить,не знаю.
Если буду с тобой встречаться,
не забудешь,
могу ручаться.
Если видеться перестану-
по ночам тебе сниться стану.
Если мною обижен будешь,
так обиды не позабудешь.
А себя обидеть позволю -
к вечной нежности приневолю.

Я жду тебя.
Я долго ждать могу.
Я не дышу - надежду берегу.
Трепещущий предсмертно огонёк...
Такой она мне видится воочью.
На ней всех сил моих сосредоточье,
на ней скрещенье всех моих дорог,
она существованья сердцевина,
в короткий блеск сведённая судьба,
в ней всё соединилось воедино:
отчаянье, заклятье и мольба.
Мой кругозор неимоверно сужен,
всё, что не ты,- междупланетный мрак.
Я жду тебя.
Ты до того мне нужен,
что всё равно мне, друг ты или враг.
Я жду тебя
всем напряженьем жизни.
Зря говорят - игра не стоит свеч.
Когда лучи вот так сойдутся в линзе,
любой пожар под силу им разжечь!

Жизнь твою читаю,
перечитываю,
все твои печали
пересчитываю,
все твои счастливые улыбки,
все ошибки,
всех измен улики...
За тобой,
не жалуясь, не сетуя,
всюду следую
по белу свету я,
по небесным и земным
маршрутам,
по годам твоим
и по минутам...
Ничего я о тебе не знаю!
Разве лес-
прогалина лесная?
Разве море-
только ширь морская?
Разве сердце-
только жизнь людская?

он приходит под вечер
Ник Туманов
он приходит под вечер. он пахнет чужим теплом, настоявшимся за день в касаниях там, вовне. он роняет цветы от порога, кричит: «алло, как ты здесь, недотрога? скучала ли ты по мне?»
вы могли бы не встретиться. мимо пройти могли. отмолиться от счастья. не сбыться. не отжалеть. ты не знаешь пока, отчего у тебя болит. да и что там такое внутри, чтоб вот так болеть? чтоб из памяти вымело прошлое сквозняком. было-не было с кем-то другим до него – не суть. чтоб вот так, немотой поднимался до горла ком, и до дрожи в коленях хотелось к нему прильнуть. удержать его рядом. до клетки врасти в него. стать его отголоском. последней его волшбой. пусть всего на полжизни. да что там, пускай на год. лишь бы он оставался в полшаге любви с тобой.
только это едва ли. освоив прямую речь, он ходить научился по собственным берегам, где игра по канонам не стоит сгоревших свеч. где за августом осень, а там и, глядишь – снега.
жизнь – эпоха несвязанных судеб и он не вхож в этот мир окаянный, в котором семья и быт.
всё проходит.
он знает – когда-то и ты пройдёшь.
или будет он сам по дороге к тебе убит.

Ожидание
Татьяна Комиссарова
Пар изо рта, а днем была жара,
Холодный вечер – значит, скоро осень,
Еще немного – день начнет хворать,
Еще немного – мы друг друга бросим.
И полетит пожухлая листва,
Ложась нам под ноги дорожкой плотной,
И вдоль аллеи грустный Левитан
Развесит неизвестные полотна.
Маршрут извечен, не вернуть билет,
Гусиным криком отзовутся дали.
Стихов тетрадь забыта на столе –
Все то, что мы друг другу не сказали.
О, это время равнодушных звезд,
Простых плодов, свободы и прощенья!
Рецепт на будущее очень прост,
Намного проще, чем рецепт варенья.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.08.2013. ***
• 30.08.2013. ***
• 29.08.2013. ***
• 28.08.2013. ***
• 27.08.2013. ***
• 26.08.2013. ***
• 25.08.2013. ***
• 24.08.2013. ***
• 23.08.2013. ***
• 22.08.2013. ***
• 20.08.2013. ***
• 18.08.2013. ***
• 17.08.2013. ***
• 16.08.2013. ***
• 15.08.2013. ***
• 14.08.2013. ***
• 13.08.2013. ***
• 12.08.2013. ***
• 11.08.2013. ***
• 10.08.2013. ***
• 07.08.2013. ***
• 06.08.2013. ***
• 05.08.2013. ***
• 04.08.2013. ***
• 03.08.2013. ***
• 02.08.2013. ***
• 01.08.2013. ***